LOS ESCRITOS DE URBANO

Un cardenal infladito de plumas
protegiéndose del
viento entre el follaje
sorprende a
un solo pescador vestido
“de expedicionario del  algún Polo “
cuerpeando la sudestada
que,
fondea quien sabe, por si un matungo
o un patí inmune a los desechos industriales,
gusta de la carnada…Es uno con la escollera,
con las rocas con el oleaje con el faro abandonado;
con los sauces mimbres sin poda,
los álamos resquebrajados gigantes harapientos
las vides abrazando sin contención
las copas vegetales vecinas
los restos de casas de madera y chapa
abandonadas sobre sus nobles zancos,
los juncos apilados en atados,
esperando un esquivo sol para abrirse
y unos centavos.
La  breve playa desierta con resaca,
los montes cerrados de falsos bambúes,
la sombra de barcos sobre el Canal,
la memoria de quintas  huertas
de íberos romanos …
“Noventa buques” de paz y trabajo
artesano;
y la presencia de un edificio escolar
empecinado en educar ,
en hacer patria sobre la Isla
casi olvidada donde destellan
células solares
como prometiendo más historia;
mientras el ceibo
multiplicado en la orilla,
recibe generosas pinceladas de petróleo.

*de Victor M. Falco vittoriofa9@hotmail.com

*Isla Paulino: ubicada en el lado sur del canal de acceso al puerto de La Plata.

Bienaventurados los que esperan porque serán llevados…

Martes, 28 de Agosto de 2007
HUMANIDADES Y ARTE*

*Por Miriam Cairo. cairo367@hotmail.com

MARAÑAS

Una tarde de otoño escribí la fábula de una niña que besaba sus propias manos. Esa niña era hostil al catecismo y las matemáticas. En su fábula, la realidad no la trataba de malas maneras y era visible la belleza del mundo.
Construía su vida en un vecindario donde los compañeros de su edad no la apedreaban y en sueños, daba una fisonomía encantadora al porvenir.
Esa niña, hostil a las pedradas y al catecismo jugaba a sostener las riendas de su humanidad ante los ojos severos del destino.
Hermosa y libre fue la fábula de la niña que pensó un agujero en el cielo desde el que cayeran los astros. En las dulces marañas de su sueño, era fácil sonreír, porque ella encontraba descabellados argumentos a favor de los ahorcados.
La niña era hostil a toda amenaza divina aunque estuviera escrita con letras de oro. Sobre todo se oponía a que hablaran de ella como un cordero y la obligaran a despreciar su carne rozagante.
La niña de mi fábula no tenía un nombre sino todos los nombres y a la hora de dormir, usaba su propia mano como almohada.

QUEHACERES

Desde el bar, la mirona ve pasar gente resbalando por el asfalto, la ve temiendo a la lluvia. Ha intentado muchas veces corregir ese defecto de espectador y de testigo. Ha hecho esfuerzos por ponerse en marcha, pero siempre queda atrapada en la intensa actividad de ver a través de los vidrios.

CULONAS VERSUS MODOSAS

Todo lo que la culona de piernas abiertas respira la llena de voluptuosidades. La claridad de sus fines se vuelve superior a los medios.
Un ápice de disimulo, la rebajaría a la trivialidad de las modosas. Toda culona de piernas abiertas da a luz el deseo que fecunda.
Se puede clasificar a las culonas siguiendo los criterios más caprichosos: según sus valvas, sus rumores, sus lirios, sus enaguas. Pero hay algo en común en todas ellas, una certeza interior que las modosas jamás se atreverían a presentir: el goce abarca más espacios que una pequeña ranura entre las piernas.
Lo que separa a las culonas de las modosas es un abismo incomunicable: unas tienen el sentimiento del placer y las otras, del cumplimiento. Sin embargo, las dos especies copulan.
Nada puede cambiar a las culonas. Sus dones son naturales. Dueñas de una apasionada fulguración de obscenidades, a veces se desatan mentalmente, a veces suplican exhibiciones, a veces sucumben ante el detalle de un lunar, un codo, un dedo, una rodilla.
Mientras para las culonas, el sexo siempre se vuelve algo distinto, las modosas se condenan a rumiar su propia monotonía. Hierven la dieta de lo inconveniente. Adelgazan el interés del cuerpo propio y ajeno.
Para triunfar sobre esta falta de apetito, las culonas afirman que no hay más que un solo método: desplegar la propia feminidad.

BIENAVENTURANZAS

La olvidadiza de sí misma no recuerda como se espera el colectivo ni qué hacer consigo misma mientras llega. Se conecta con el mundo para mantener vivo el espanto. Bienaventurados los que esperan porque pronto serán llevados.
En la esquina, la olvidadiza proyecta su ilusión en medio de los peatones.
Obra de un dios atormentado le parecen los automovilistas, con su breve demencia de velocidad que se frena en cada esquina.
La olvidadiza mete por fin la cabeza, las manos, las piernas, adentro del colectivo. Afortunadamente no hay caminos celestes sino semáforos y señales de tránsito. Los colectivos llevan las almas a sus casas. No las hacen elegir entre el cielo y el infierno, para ello están los taxis, la K y el remise compartido. En el medio hay algo que ella no puede recordar.

PRIMICIAS

Es medianoche y la extraña muchacha, vestida al estilo de un tiempo que ya vendrá, espera a alguien en la azotea del edificio. Las esposas furiosas cambian la combinación de las cerraduras como si estuvieran rodeadas de sublevaciones. Rechinantes aullidos de sirenas están prontos a socorrer degüellos, histerias, maldiciones. Los difuntos abandonan sus tumbas. Los esposos trabajan, trabajan, trabajan, sin preocuparse del tiempo que transcurre. En el bar, un hombre que busca una mesa elige el camino más
largo y camina con gran vivacidad. La luna reina en la pura sombra sosegada.
De la tierra nace una flor llamada con las mismas letras de quien la nombra.
Las escritoras se sacan los guantes de lana y escriben. Algunas de estas noticias son aterradoras, pero no serán valerosamente reportadas por todos los diarios.

*Fuente: Rosario/12
 http://www.pagina12.com.ar/diario/suplementos/rosario/14-10016-2007-08-28.html

 Suicidio*

 
 
¡Pero no, gordo!… ¿¡Cómo te voy a mentir!?… dice la mujer. Pero te digo que no. Bebe de una copita chata y de vidrio violáceo que contiene licor de menta. Gordo, pero… Huele el licor. ¿¡Cómo no voy a saber!?… No te pongas pesado, gordo. Bebe. Gordito, oíme, decíme algo lindo, mirá que me enojo. Huele. Mirá, gordo, que no. Que terminamos. ¿Sí?… ¿Te creés que sos el único?… Bebe, corta la comunicación telefónica, apoya la copita en un estante donde se apilan discos y vasijas, conecta el contestador automático. Resuelve no estar para el gordo. Sobresaliendo de debajo del contestador, tienta a la mujer una carta fechada hace seis años, sábado como hoy. También garuaba.
“Con quién estarás comiendo pizza ahora, que yo estoy solo y no sé qué hacer con las manos, me pica todo. Y vos por ahí, loqueando entre los morrones, dejándote arrastrar por las aceitunas y la Teem. Dejála a Lavalle, qué tanta trasnoche. Vení a rascarme. Vení a ocupar el lugar de mi colchón, y yo también, no importa en qué orden. Qué no es posible entre nosotros. También podemos comer la pizza acá, sobre la alfombra. Ocupáte de mí, traéte, recordáme en mis mejores momentos. No vive ni muere por vos…”
Con carta y copita, una en cada mano, va hasta la cocina. Bebe un resto de licor y deposita la copita en la pileta. Enciende un mechero con el Magiclic y tras juguetear (amenazar) a que quema-no quema la carta, la quema. Tararea y se aplica colorete mirándose en el espejo del botiquín. Orina con parsimonia antes de salir del baño, llevándose el colorete. Busca determinada cartera blanca y grande en el placard del dormitorio. La encuentra y deja el colorete dentro de ella. Extrae una foto y recorre la imagen con el pulgar.

Un “concheta”. Un “rocador”. Me erizo. Me erizaba. No hay nada que hacerle. Es así… ¡Marrano! ¡Un buen animal!… ¡Qué lo tiró!… ¡Si hasta estaba como feliz!… Da vuelta la foto. Lee: “Cuarenta y dos” Cuarenta y dos… ¿qué? Con magnífica sonrisa: ¡Ah!…: veces. Repara en un libro sobre la cómoda, debajo de agendas en desuso. Lee la dedicatoria.
“Esto para que me perdones. No sé qué me pasó. Ando mal. Quiero que me dejes quererte. Cuando sirvo para algo, sólo sirvo para eso. Tengo ganas de llamarte con diminutivos. Si me dejás, lo haría. Nada menos que yo. Sos la primavera.”
Busca entre las hojas del libro. Encuentra una flor seca. Exclama: ¡Todo el folklore! ¡Todo el pintoresquismo! Huele la flor. Pero es… es…, yo me lo creo. Mientras mete la flor entre las hojas del libro, vuelve a exclamar, ahora con entonación campera: ¡Adeeeentro!… Con la cartera, la foto y el libro llega al living. Se sienta sobre un almohadón. Saca de la cartera una foto con un moño insertado en una punta. La rompe por la mitad. Guarda en la cartera la mitad con el moño. Mira la otra mitad. Deja la media foto en el suelo. Busca en la cartera. Saca varias fotografías. Mira la que está encima.
¡Instantáneo cuando bailaba!… Humedece su labio inferior. Mi primer negro. Con “voz de negro”: ¡Hermosuuuura!… Musita a la fotografía: ¿Dejamos de bailar, acaso?… ¿Alguna vez?… La deja al lado de la primera foto. Mira la que está encima de las que tiene en la mano. El espectacular estúpido. Y todo así. Deja esa foto encima de la anterior. Pone la fotografía de más abajo de las que tiene en la mano, encima de todas. No es divertido dice. Otro mastodonte. Fija su atención en el teléfono. Ya no. Vuelve a la foto. Una semana. Una pingüe semana. Mira la foto que está debajo. Mira la siguiente. Mira la siguiente. Mira la siguiente. ¡Uy, los pibes!… Los pibes y los viejos. Mira la foto que está debajo. Mira la siguiente. Saca un cigarrillo rubio de un atado que extrae de la cartera. Y saca un encendedor. Prende fuego a algunas fotografías que tiene en la mano y a las que están en el suelo, en la pila. Ahora… yo decide. Va al baño, se lava las manos y regresa con una piedra pómez. Se sienta sobre el almohadón. El cigarrillo entre los labios, y aun entre los dientes, sin encender. Desabotona su blusa. Desprende su corpiño y lo desacomoda. Se toma un seno. Seno tatuado: corazón con una flecha atravesada y un par de iniciales. Besa el tatuaje. Comienza a frotar la piedra pómez sobre el tatuaje. Ahora… yo. Luego, deja la piedra pómez en el suelo. Toma la media fotografía. La mira. Toma el encendedor. Le prende fuego. Deja eso. Toma la piedra pómez. Frota sobre el tatuaje. Ahora… yo. Deja la piedra pómez en el suelo. Toma el colorete. Aplica colorete sobre el tatuaje. Deja el colorete en el suelo. Toma la piedra pómez. Ahora… yo. Frota sobre el tatuaje. Mira la piedra pómez. Frota sobre el tatuaje.

*De Rolando Revagliatti. revadans@yahoo.com.ar

Archibaldo se toma un taxi*
(poema de terror en 10 artefactos)

uno

Patricio es taxista
trabaja cuando el sol se apaga
y se encienden las luces rojas y verdes.

Patricio es tachero.

y por las noches
recorre las calles de la ciudad
con su automóvil
en busca de desesperados y perdedores.

Patricio tiene una fotografía desteñida de Gardel
una estampita de Ceferino
y escucha a la Bersuit en el reproductor de CD
de su Ford Fiesta.

Patricio es tachero y dice
que va a ser presidente de Guatemala
a todo aquel que quiera escucharlo
aunque no conoce Guatemala
y nunca la conocerá.

dos

Archibaldo estuvo exhibiéndose
en varias calles del bajo neuquino
y está cansado.

decide tomarse un taxi.

se cierra el sobretodo
y se detiene en la parada
hasta que llega un auto.

Archibaldo viaja en silencio
mientras Patricio le cuenta
historias de la calle durante las noches

le habla de putas y cafishos
de degenerados y exhibicionistas
“…y están llenas de garcas viejo, llenas de garcas”
le dice con sabiduría callejera.

Archibaldo sonríe
y sigue callado
hasta el fin de la noche.

tres

Archibaldo habla poco.

Patricio habla mucho.

Archibaldo busca con desesperación el amor de su vida.

Patricio está cansado de su esposa
de los hijos, vagos sin remedio
del taxi de mierda
del patrón hijo de puta
de la noche podrida
y del presidente de Guatemala.

Archibaldo se compadece
y le cuenta una historia de terror
donde el protagonista es un taxista
que se convierte en supertachero
y salva la ciudad de la destrucción final.

La historia se llama “el fercho del tacho”
y es una recreación propia de taxi driver.

Archibaldo es un gran mentiroso
y es también
en ciertos casos
un gran tipo.

cuatro

todos los sábados
Patricio espera a Archibaldo
en una esquina acordada.

todos los sábados
Patricio putea contra la gente
y los políticos.

todos los sábados Patricio
habla de sus odios
y cuenta que va hacer
cuando sea presidente de Guatemala.

todos los sábados
Archibaldo llega feliz y radiante
a la esquina acordada con Patricio.

cinco

Archibaldo está cansado y con frío
y viaja con los ojos cerrados
en el taxi de Patricio.

se dirige a la estación a cargar nafta
los atiende una bella niña con buzo azul
y una marca desconocida
impresa en él.

Archibaldo sigue dormido
dentro del taxi.

Patricio pega un chiflido apagado
- ¡Viste que mina, hermano! –
Archibaldo se despierta de golpe
- ¿dónde? – pregunta, con sádico interés
- ya fue, te la perdiste, estaba despachando nafta –
- y te digo más, le pregunté su nombre –
- ¿cómo se llamaba? –
- Analía –.

Archibaldo saca una libretita y anota.

seis

Patricio fue al cine en su noche libre.

vio pulp fiction
del delirante de Tarantino
y se la está contando a Archibaldo.

-…y entonces el tipo le clava la jeringa
en el pecho…
y ella pega un salto desde la muerte
impresionante viejo –

- la falopa es una cagada
te mata viejo
pero a veces te puede salvar –
y señala a unos pibes
que revolvían tachos de basura en la avenida.

Archibaldo saca una pastilla verde del bolsillo
le mete un trago a la petaca de ginebra
traga
y dice en tono severo
- es una cagada -.

siete

Patricio agarra la estampita de Ceferino
se la muestra a Archibaldo
mira para arriba y después por el espejo
- él hermano, él me ha salvado
si no fuera por él
me habría matado en una esquina
solo él es capaz de darte lo que pedís
eso si, tenés que rezarle en cada parada
a veces me olvido
porque sino, sería rico viejo
sería presidente de Guatemala
y sabés una cosa?
ahora el papa lo va a convertir en santo
como se dice?, lo prepararon para santo, te das cuenta?
se tardaron un pedazo, pero se dieron cuenta
que yo tenía razón
Ceferino es el verdadero protector de los laburantes
sí, que se jodan los otros
ahora que, como se dice?, beatificar, eso,
ahora que lo beatificaron -.

Archibaldo no dice nada
pero piensa:
“lo beatificaron
que cagada
ahora no va a servir para un carajo”.

ocho

éste sábado Archibaldo
no estaba en la esquina acordada.

Patricio está triste
y solo
y recorre las calles de la ciudad
sin fijarse en las putas que se ríen
ni en los taxi boys que se dan vuelta al verlo pasar
ni en los travestis que lo llaman
ni en los borrachos que se caen en la vereda
ni en lo señores que se escabullen en las casas de masajes
ni en las señoras que se esconden para entrar al telo
ni en los muchachos que gritan y putean
ni en los pibes que revuelven la basura
ni en los locos que tiran el tarot en los bordes de la vereda
ni en Archibaldo que se abre el sobretodo en la esquina.

Patricio siente un cariño especial por ese pasajero
de sobretodo negro
y esta noche se da cuenta
que Archibaldo es su único amigo
y se le nublan los carteles de neón
cuando cruza la avenida iluminada.

“al final, soy un boludo sentimental”
piensa
y se seca los ojos con el pañuelo.

nueve

Patricio se detiene frente a una pareja
que lo llama.

el tipo le dice que empiece a andar sin parar
y empiezan a tocarse con alevosía

él le saca el corpiño
y le acaricia los pechos

Patricio mira por el espejo
y mira la calle

ella le abre la bragueta
Patricio suda frente al espejo
él le baja la cabeza
Patricio se desespera
él saca una 9 mm. y le apunta al chofer
“seguí andando” le ordena.

ella sigue ahí abajo
en lo suyo
hasta que el tipo goza estentóreamente.

“frenate ahí” le ordena al chofer
y le mete un balazo en la nuca
que esparce pedazos del cerebro de Patricio
contra el vidrio de la puerta.

ella se incorpora
y empieza a gritar con desesperación
el tipo dispara de nuevo
y el rostro de la mujer queda desfigurado
con un hueco obsceno y sangriento en el centro.

sobre los vidrios del taxi
quedan adheridos sangre, sesos y semen.

toda una metáfora de las obsesiones de la humanidad.

diez

Archibaldo los domingos
lee el diario
busca incansablemente su salto a la fama
en la página de policiales
pero nunca aparece nada.

esta mañana
encuentra la noticia
de un taxista y una prostituta
ultimados con saña en plena avenida.

dice en voz alta:
“esta ciudad está demasiado podrida
se ha llenado de asesinos y degenerados”.

y piensa seriamente
en tomarse un colectivo
después de las exhibiciones
del próximo sábado.

Archibaldo es muy precavido
todo un profesional en su actividad
un verdadero self-made man
del exitoso modelo económico imperante.-

*de Aldo Novelli novellister@gmail.com
-Fuente: http://fluidos-virtuales.blogspot.com/

*

Apreciadas amigas, queridos amigos,

El número 80 de nuestro Magazín Cultural Latinoamericano XICóATL “Estrella Errante”, edición julio/septiembre/2007, puede ser ya consultado en nuestra página de internet www.euroyage.com
en el link:

http://www.euroyage.com/index.php?i=http://www.euroyage.com/xicoatl/80/e_80.php

CONTENIDO:
Editorial: En la Asociación YAGE y el Magazin Cultural XICóATL celebramos 15 años de actividades. Luis Alfredo Duarte-Herrera
Poemario: Poemas. Olga Elena Sánchez Guevara
Poemario: Homenaje a Frida Kahlo. Walkala
Narrativa: Risas en la morgue. Laura Massolo
Narrativa: Los verdes años del billar. Roberto Reyes Tarazona
Austria: Poemas. Christoph W. Bauer
La edición impresa de XICóATL # 80 puede ser puede ser solicitada a YAGE por e-mail en la dirección euroyage@utanet.at al precio de 7.- Euros (incl. envío postal).

Cordial saludo,

YAGE, Verein für lat. Kunst Wissenschaft und Kultur.
http://www.euroyage.com/
Schießstattstr. 44  A-5020 Salzburg     AUSTRIA
TEL + FAX: (++43) 662 82 50 67

*

Reescribiendo noticias. Una invitación permanente y abierta a rastrear noticias y reescribirlas en clave poética y literaria. Cuando menciono noticias, me refiero a aquellas que nos estrujan el corazón. Que nos parten el alma en pedacitos. A las que expresan mejor y más claramente la injusticia social.  El mecanismo de participación es relativamente simple. Primero seleccionar la noticia con texto completo y fuente. (indispensable) y luego reescribirla literariamente en un texto -en lo posible- ultra breve (alrededor de 2000 caracteres).

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1
Puñal de miriñaque entre los pastos
hiere las lentas soledades frías,
sobre un mandato de la geometría
monótono le cruje el duro trasto.

Como enhebrando pueblos en el vasto
y mudo mapa de las lejanías,
su negritud bufante engulle vías
saciándose en distancias de balasto.

Lleva una estrella temblorosa y sola,
una pequeña mota de rezago,
que parpadeando en su furgón de cola

señala la quietud del horizonte,
cuando, suspenso en un humito vago,
se funde entre las sombras y los montes.

2

Vestidos de brisas y amorseco,
pardos de liebres súbitas, venían por los campos.
En el andén gregario
comadreaban sus horas las sencillas esperas,
y era un contento ver las estaciones claras,
llenas ásperas manos de trato delicado,
traslúcidos niños que corrían mariposas,
mujeres aferradas a cestos minuciosos,
algún viejo sonriendo
detrás del vapuleado cigarro de los años,
perros vagabundos siguiendo cualquier gesto
con un comedimiento muy parecido al hambre.
Eran los descifrables modos
de una fiesta que el pueblo hacía suya
por obra y gracia de la soledad y de los mapas.

Después, en una diáspora de vapores y gorriones,
la voz de la campana
 desparramaba ausencias y pañuelos.
Sobre el temblor overo de algún carro,
un par de adioses lentos
se sacaba despacio los abrojos.

3

Hay que verlos allí,
los aceros reumáticos y solos,
indefensos de solemnidad y hastío,
en medio de un páramo de olvido,
los han llevado a morir.

Escucho todavía
aquel bronce llamador de andenes,
empañando los vidrios que se marchaban lentos,
llenos de recomendaciones mudas;
y aquel pitido largo,
que despertaba el ojo de los girasoles
y corría de espanto
las pardas inocencias de las liebres.
Miro sus correrías de mariposas y vilanos,
agudo miriñaque
sesgando las ofrecidas donosuras del campo,
en un hilván de pueblos
que a la hora anunciada
se enfiestaban de niños y canastos,
con una transparencia sin horario.

Hay que verlos allí,
verificarles esa postración inútil,
la luna interpelándoles el lomo,
o el sol a pique sobre los techos rancios.
Un tañido ausente
desala gorriones invisibles,
mientras los días les abordan la tristeza
por un pretil confuso de yuyos y abandono.
Bajo la lluvia, inocentes y oscuros,
una traición con nombre
los ha llevado a morir.
Sobre las vías yacen
las tristes desinencias del óxido y el siglo.
Con su boleto de ida,
el porvenir les ha deshecho las esperas.

*de Abel Edgardo Schaller. abelnegroschaller@yahoo.com.ar
Paraná, julio de 2006.

El porvenir ha deshecho las esperas…

Condenados a estar conectados*

*por Beatriz Sarlo  bsarlo@viva.clarin.com.ar

 
Hace pocas semanas, todos vimos la foto o el plano de televisión de Rosa Molina, la compatriota chaqueña de 56 años que pesa sólo 24 kilos. Sentada en la catedral de Resistencia, debajo de una cruz gigantesca, la mujer parecía venir del fondo del tiempo. Su cuerpo torturado por la miseria era
el de un semihumano de la estatuaria gótica. Como menos que humana la habían tratado, hasta el momento en que dos o tres denuncias la sacaron un rato del infierno. Los mismos diarios y las mismas pantallas de televisión, en los mismos días, mostraban los millones de turistas (mayoría de argentinos) que llevaron los números de ocupación hotelera a la altura del paraíso. Se puede hacer un fondo de pantalla de la computadora con la foto de Rosa Molina o de las familias felices triscando en la nieve. Vivimos, en efecto, en un mundo superconectado y eso nos obliga a enterarnos, aunque sea para olvidarlo de
inmediato, de la existencia de Rosa Molina, que forma parte de los desocupados del Chaco, la mitad de la población activa de la provincia (a la que contribuyen en cantidad escandalosa los indígenas cuya condición no ha mejorado porque ahora se los llame “pueblos originarios”: siempre estuvieron en el fondo del tacho y siguen estando allí). Estamos conectados y nos enteramos de todo.

La superconexión incluye, por supuesto, las indispensables conversaciones que tienen como escenario el colectivo. Incluye los mensajes de texto que van y vienen, consultados dos o tres veces a lo largo de un viaje en tren que dura veinte minutos.
Incluye todos los espacios donde las laptop y los nuevos teléfonos se pueden enganchar a la red como si uno estuviera frente su computadora de escritorio. Muchos saben lo que es consultar por internet, cada cinco minutos, el marcador de un partido de tenis o de fútbol; yo soy la primera en confesarme adicta a esa actualización compulsiva.

Hace casi cuatro décadas, Umberto Eco afirmó que lo más propio de la televisión era la “toma directa” del acontecimiento mientras estaba sucediendo, que en esa capacidad de reproducción instantánea la televisión tenía su rasgo más particular y el secreto que la separaba de otras representaciones con imágenes y sonidos como el cine. Cuando Eco hizo esta afirmación, nadie podía adivinar la masa de conexiones y transmisiones directas que hoy nos constituye. Más que una descripción, Eco hizo una
profecía: vivir en directo, no sólo como dato sino como utopía cultural.

Hay gente que, todas las tardes, consulta por lo menos dos veces las actualizaciones en internet de los diarios. No sé si es un modo para estar mejor informado que hace veinte años (época en que los diarios argentinos, por ejemplo, tenían muy buenas secciones internacionales y menos páginas de esas secciones perecederas por default que se llaman “sociedad” o “vida cotidiana”). Pero, aunque no se obtenga más información que antes, lo que a uno lo posee es una curiosidad irrefrenable por el detalle que podría
haberse alterado en el curso de cuatro o cinco horas. Como si uno estuviera comprando acciones en la bolsa de Tokio. La conectividad jamás reconoce un tope, y siempre parece amenazada por alguna caída imprevista. Nunca hay demasiada conectividad; la conectividad, por definición sólo puede juzgarse
en peligro. Siempre se puede caer un servidor, fallar la banda ancha, debilitarse la señal y de pronto, páfate, el mundo pierde relieve. Se desvanece o nos desvanecemos.

Perón, durante sus dieciocho años de exilio, enviaba cartas, documentos y cintas grabadas a sus seguidores. Hoy daría videoconferencias y López Rega colgaría un MP3 todos los días de modo que las directivas del líder pudieran bajarse a los equipos de audio miniaturizados. No sé si eso hubiera
acelerado su regreso triunfal de 1973, pero estoy segura de que el suspenso y la precaria llegada de las cintas grabadas serían superados por la comodidad con que circularían los MP3 por correo electrónico. Incluso podría emitir en continuado una radio por internet: “Desde Madrid, hoy a las veinte horas, Perón se dirige a todos los argentinos”.

Con sus celulares a mano, mientras regresan del trabajo a su casa hombres y mujeres habrían podido escuchar un podcast peronista y programas donde se reprodujeran discursos históricos. Como todos los investigadores y los periodistas y la gente que opina en el mundo interconectado afirma que la
política ha cambiado justamente por los efectos de las nuevas tecnologías comunicativas, no está prohibido reescribir la historia en este futuro hipotético. Naturalmente, los servicios secretos y los enemigos de Perón estarían hackeando su página de internet, introduciendo virus en falsos mensajes de correo del Gran Conductor que podrían sembrar el desconcierto.

Dejo a los lectores la continuación de este folletín tecnopolítico. Yo tengo que ver el resultado de Cañas en el torneo de Toronto, bajar los mensajes, subir unas fotos, buscar en las páginas de cocina una receta de alcauciles rellenos dificultad cero, bajar el MP3 gratis de allaboutjazz. com, que cambia todos los días, bendito sea. No sé qué haría con mi tiempo sin estas impostergables actividades.

*Fuente: Clarín
http://www.clarin.com/diario/2007/08/26/sociedad/s-01483400.htm

Tarde invernal*

El frío es muy intenso,
las calles están desoladas,
la llovizna melancólica cae
y empapa las veredas.
El cielo cubre la tarde
con su infinita tristeza,
un perro tiembla en una esquina,
el gris invierno lo mira.
En una plaza pequeña
dos niños aún se hamacan,
sus rostros están enrojecidos,
sus labios, morados.
El viento helado sopla
y arrastra algunos suspiros
por los caminos desiertos
en el sombrío paisaje.
Una débil voz murmura
y duele la soledad,
las ilusiones se escapan
y mueren los sueños.

         
*de María Griselda García Cuerva.  mg_cuerva@yahoo.com.ar

“La pregunta de qué país queremos se responde en los laboratorios científicos”*

Una de las trabas para nuestro desarrollo es que por décadas costó vincular investigación y sociedad. Recién ahora ciertos consensos parecen posibles, tras desactivar intereses corporativos de cada sector.

*Fabián Bosoer. fbosoer@clarin.com

 
Durante siglos se fue consagrando la idea de que la ciencia es una práctica social y culturalmente neutra. Desde este punto de vista, sería lo mismo hacer biología molecular o física de partículas en Nueva Delhi que en Nueva York o Buenos Aires.
Pero cuando se mira la actividad científica desde la historia o las ciencias sociales, lo que se descubre es una práctica humana cargada de intenciones e intereses, y se descubre que sus instituciones son portadoras de idiosincrasias culturales, políticas, socioeconómicas. Sobre esto investiga, enseña y escribe Diego Hurtado de Mendoza, doctor en Física (UBA), director del Centro de Estudios de Historia de la Ciencia José Babini y secretario de Investigación de la Universidad Nacional de San Martín (UNSAM).

A la Argentina le costó bastante lograr un vínculo entre sus sectores económicos relevantes y la producción de conocimiento científico-tecnológico. ¿Por qué ha sido tan difícil?

Es un enigma que se puede comprender en buena medida integrando a los relatos de la historia política y económica del país, con los procesos de institucionalización y profesionalización de la investigación científica.

¿Cómo se dio esta relación entre ciencia y sociedad en nuestra historia?

Podemos fijar un primer anclaje en los años 50, cuando se crean la Comisión Nacional de Energía Atómica, el CITEFA, el INTA y el INTI y el CONICET.
Hasta los 90, junto con las universidades, estas instituciones fueron la columna vertebral institucional de la ciencia y la tecnología de nuestro país. Después del 96 se agrega la Agencia de Promoción. Si se observa este conglomerado institucional, una huella digital es que todas estas instituciones van a congregar buena parte de lo que se llama investigación y desarrollo de áreas centrales en la economía argentina. El INTA, del sector agropecuario; el INTI, del sector industrial; la CNEA, una parte clave de la cuestión energética que es la energía nuclear y, junto con CITEFA, lo que podrían llamarse áreas estratégicas vinculadas al sector militar. El problema fue que con estas instituciones las actividades de investigación y desarrollo quedaron instaladas fuera de las universidades. ¿Qué otra cosa le quedaba entonces a la universidad y al CONICET que la ciencia básica?

¿Hoy se podría ver esto como un error histórico?

Bueno, miremos qué hicieron otros países. En el desarrollo científico de los Estados Unidos, las universidades juegan un papel central. El Estado norteamericano impulsó las investigaciones agrarias a fines del siglo XIX a partir de las universidades estatales. El MIT, las universidades de Columbia, Stanford, California, Pensylvania, ya en las primeras décadas del siglo XX se esforzaron por construir vínculos sólidos con el sector de defensa y con el sector industrial. La filantropía de los grandes
industriales jugó en los Estados Unidos un papel central en la primera mitad del siglo XX. También los contratos con el sector militar. Y no fue para este país un proceso fácil.

En este caso, la Argentina no copió el modelo del país central.

Pero la solución no era copiar a los EE.UU., o a Corea… La moraleja que me gustaría sacar en este punto sería esta: teniendo un pequeño presupuesto para el desarrollo científico, nos dimos “el lujo” de instalar grandes sectores de investigación y desarrollo fuera de las universidades, donde se forman los científicos, ingenieros y tecnólogos.

¿Por qué se dio de este modo?

La pregunta entra de lleno en el tema. Primero, miremos el rol de los organismos internacionales. Por ejemplo, el INTA se crea a partir de lo que se conoció como el “Plan Prebisch”. Raúl Prebisch fue, como sabemos, un funcionario de la CEPAL preocupado por el desarrollo del agro en la Argentina, y recomienda, desde la CEPAL, la creación de un instituto tecnológico para el desarrollo de tecnología agropecuaria. Desde la Facultad de Agronomía y Veterinaria de la UBA se escucharon fuertes quejas: “¿cómo le van a dar un presupuesto comparable a un ministerio a un instituto para desarrollar investigación fuera del ámbito universitario, que es donde se forman los futuros investigadores?” Algo semejante ocurrió con la CNEA. La física experimental siempre fue un problema para América latina, sobre todo, por el costo de los instrumentos. Uno de los grandes físicos que tuvo la Argentina, Enrique Gaviola, luego de la caída de Perón, reclama el cierre de la CNEA y pide que sus laboratorios se trasladen a las universidades. Según Gaviola, la CNEA iba a aniquilar la física experimental en las
universidades.

¿Son ejemplos de una concepción elitista del desarrollo científico?

El elitismo es un aspecto, pero yo hablaría lisa y llanamente de corporativismo. Por un lado, los científicos, con sus intereses, con su ideología. Bernardo Houssay, que marcó la ciencia argentina, primer presidente del CONICET, y detrás de él lo que hoy llamamos ciencias biomédicas, de alguna manera lideraron, hasta fines de los 50 una parte del desarrollo institucional de la investigación. Y es un grupo que trae una ideología muy clara en la que el científico reclama autonomía del Estado, pero también financiamiento del Estado. Por otro lado, estaba el sector militar, que va a jugar un papel desde la década de 1930 y va a ser muy fuerte durante el peronismo. La energía nuclear va a ser para el sector
militar un área estratégica. Por aquellos días había militares como Mosconi, vinculado a YPF, Savio a la Dirección General de Fabricaciones Militares, o más tarde Quihillalt a la CNEA. En el proyecto industrializador de los 40 van a ser protagónicas muchas iniciativas del sector militar. Y después
están “las fuerzas vivas”, terratenientes, productores agropecuarios, empresarios, que hasta los 60 demostraron un desprecio histórico por la ciencia y la tecnología.

¿Qué ocurre luego?

El golpe de 1943 y la intervención de las universidades marca un cisma entre científicos y poder político-militar. Luego vino Perón, que cometió errores gruesos y aciertos enormes, en el campo del desarrollo científico-tecnológico. Pero al final del gobierno peronista se habían creado instituciones como la CNEA, CITEFA o el Instituto Balseiro. Desde la dictadura que expulsó a Perón, lo que se ve es una historia muy ambivalente, moldeada en la matriz de las crisis económicas, los golpes militares y los
condicionamientos externos. Se observan períodos buenos, como fue la primera mitad de la década de los 60, y momentos posteriores de demolición, como la última dictadura.

¿Qué significó la recuperación de la democracia para la actividad científica?

En diciembre del 83, cuando retorna la democracia, la utopía de la comunidad científica fue recuperar la “edad dorada” de la primera mitad de los 60.
Pero esos cinco años y medio de gobierno de Alfonsín se esfumaron intentando recuperar a las instituciones del desastre que había hecho la dictadura militar en un marco de ajuste estructural muy desfavorable.

Mientras tanto, habían pasado y estaban pasando cosas en el mundo.

Así es; entre otras, la década del 80 está marcada por el ascenso de la biotecnología y la microelectrónica, es el momento en que se empieza a “privatizar” la ciencia. EE.UU. define para sí mismo e impone al resto del planeta su sistema de regulación y de protección de la propiedad
intelectual. La empresa INVAP, uno de los pocos ejemplos de empresa de tecnología de punta, que es un caso singular para la historia argentina, debe proteger la propiedad intelectual por otros medios.

La clave parece radicar siempre en la dificultad de pensar en términos de
mediano plazo.

Y en términos sistémicos. Ciencia, tecnología, industria, agro, universidad no se pueden desarrollar de manera aislada. Son prácticas que crecen y maduran integrando redes de instituciones, tradiciones de conocimiento, decisiones políticas y hábitos culturales. La pregunta de qué país queremos se responde en gran parte en los laboratorios científicos, en los institutos de investigación y desarrollo tecnológico. Tuvimos grandes maestros del pensamiento político de ciencia y tecnología en los 60 y 70, como Jorge
Sábato, Oscar Varsavsky o Amílcar Herrera. Creo que fallamos en la capacidad de organización, de integración de las partes, de articular ideales y políticas con acción. Y en la búsqueda de consensos. Es algo que tenemos que enfrentar con políticas decididas a promover desarrollos tan autónomos como
sea posible, ahora que empezamos finalmente a entender lo que es la sociedad de conocimiento.

Copyright Clarín, 2007.

El paso de Einstein por la Argentina

En el libro que escribió junto a Miguel de Asúa, Imágenes de Einstein (Eudeba, 2006), Diego Hurtado encuentra en la recepción que tuvo la teoría de la relatividad en la Argentina una gran metáfora. Lo explica de este modo: “La visita de Albert Einstein a nuestro país, en marzo y abril de 1925, funcionó como un gran amplificador de cuestiones que estaban subyacentes en el escenario político-cultural. Desde el punto de vista científico, la visita de Einstein a la Argentina fue insignificante. Enrique
Gaviola, el primer presidente de la Asociación Física Argentina, dice decepcionado que ‘la visita de Einstein no sirvió para nada’. Pero aquella visita se transformó en un fenómeno cultural y solapadamente político. De partida fue claro que aquel que lograra aparecer como portavoz de la teoría de Einstein iba a poseer un capital simbólico muy importante. Entonces vemos en los diarios, hablando de la teoría de la relatividad, a generales, políticos, estancieros, intelectuales. En sintonía con esto, la presencia de
Einstein también amplifica una atmósfera autoritaria, la ciencia como excusa para desplegar argumentaciones que recurren a criterios de autoridad. Y finalmente, se dan algunas paradojas, como la amistad entre el físico pacifista y el poeta militarista. Porque Leopoldo Lugones fue quien más
cerca estuvo de Einstein y quien hizo lo posible para que el físico viniera a la Argentina. Creo que este panorama esboza una marca de identidad cultural de un Buenos Aires que aspiraba a gran metrópoli europea. Desde esta perspectiva, es interesante que esta primera aparición de la física en la primera plana de los diarios porteños tomó la forma de un gran gesto ampuloso”, concluye.

Señas particulares

NACIONALIDAD: ARGENTINO
ACTIVIDAD: HISTORIADOR Y FISICO. PROFESOR (UNSAM) E INVESTIGADOR DEL CONICET
ULTIMO LIBRO: IMAGENES DE EINSTEIN, CON MIGUEL DE ASUA.
Dirige la revista Saber y Tiempo de la UNSAM. Su especialidad es la historia social de la ciencia en América latina y la Argentina durante el siglo XX.
Actualmente trabaja en la historia de la energía nuclear en nuestro país.

*Fuente: Clarín.
http://www.clarin.com/suplementos/zona/2007/08/26/z-03615.htm

Lo bello y lo libre*

Promesa de felicidad o, por lo menos, de no infelicidad, el arte contemporáneo es puesto bajo la lupa en una serie de lúcidos ensayos.

 
*Por Mariano Dorr

Lo contrario de la infelicidad
José Fernández Vega
Prometeo   172 páginas.

El sugerente título del libro proviene de un texto de Stendhal (Roma, Nápoles y Florencia) donde aparece una idea que Adorno (después de encontrarla en Nietzsche) convertiría en lema: el arte entraña una “promesa de felicidad”. Sin embargo, según el autor, se ha intentado rebajar el arte a mero servicio de entretenimiento, consuelo existencial o refugio de valor financiero: “Esa promesa quizás se ha revelado excesiva. Pero en la época del fin de todas las cosas, el arte podría intentar, al menos, convertirse en lo contrario de la infelicidad”.
El interés fundamental de José Fernández Vega (investigador del Conicet y profesor de la Universidad de Buenos Aires) involucra tanto la estética como lo político, a partir de considerar que “la deslegitimación de la política contemporánea corre pareja con la deslegitimación de su arte”. El primero de los ensayos (“¿Buenas noticias sobre la ‘muerte del arte’? Entre comunitarismo e individualismo”) constituye una crítica implacable a los argumentos y conclusiones del filósofo estadounidense, Arthur C. Danto, en su (exageradamente celebrado) Después del fin del arte. Si Hegel declaró que el arte se había vuelto, para los modernos, “una cosa del pasado”, el problema de los modernos consistió (y consiste, todavía) en interpretar las palabras de Hegel. La Escuela de Frankfurt, por ejemplo, entendió que el
arte debía volverse crítico. Podía pervivir, “pero al precio de convertirse él mismo en filosofía”. Para Danto -señala el autor- “la muerte del arte significa que, en lo sucesivo, éste se desarrolla en consonancia con la pluralidad de la civilidad democrática”. Todos los estilos son admitidos; cualquier cosa puede convertirse en arte. La democracia liberal hace posible lo que Marx había soñado y entendido como comunismo (aunque restringido al ámbito del atelier, la galería y el museo): cada uno hace con su tiempo lo que quiere. La transformación revolucionaria ocurre en 1964, cuando Andy
Warhol expone sus cajas de jabón Brillo: entonces, después del fin del arte, todo vale. Fernández Vega recorre la argumentación de Danto, mostrando sus fisuras y señalando sus inconvenientes: la inevitable pérdida de autonomía artística en nombre de una “libertad individual” que muy poco tiene de
libre: “esa libertad es sólo una apariencia; el mercado -y no la filosofía- se ha vuelto su verdadero faro”.
El libro es un conjunto de ocho ensayos, escritos entre 2000 y 2005, aparecidos en publicaciones especializadas, modificados y corregidos para esta edición. Resultan imperdibles los trabajos sobre “el momento argentino en la plástica de los años sesenta”, donde Fernández Vega repasa el surgimiento vanguardístico del “Di Tella”, la función de Jorge Romero Brest y la experiencia estética radicalizada (y neovanguardista: contra el Di Tella) de “Tucumán Arde”. Dos ensayos sobre Adorno, un ajuste de cuentas con los “posmodernos” (despolitizadores del arte, a juicio del autor), un trabajo sobre el concepto de “representación” y otro sobre la noción de “belleza” (muy deteriorada, hoy) completan el volumen. El epígrafe del último ensayo, cita de Marcel Duchamp, resume el espíritu del libro: “Les
lancé a la cabeza, como una provocación, el mingitorio, y ahora resulta que lo admiran por su belleza”.

*Fuente: Página/12
http://www.pagina12.com.ar/diario/suplementos/libros/10-2684-2007-08-26.html
 

De Ella*

 
No es por su belleza
que
reconozco
me invade como un acorde ideal
para encadenar en oro
los mas brillantes versos
regalarle en cada cita
la mejor la más fantástica orquídea
y proclamarla de mis pequeños
tantas veces soñados
su madre
es
porque parece vivir
los problemas a su alrededor
miserias diversas
enfermedad  el dolor
sin lágrimas
con otro rostro
abnegado
(como no parpadea ante nada
siempre temo
que se agrieten sus ojos)
es
como un testigo
con un único impulso
servir
hacer
eso hacedora.
Saben entonces
que no es
mi admiración
por su presencia marmórea lunar
perfecta
que ( tema aparte) me atrae
es… por esa otra…
belleza extraordinaria…

*de Victor M. Falco vittoriofa9@hotmail.com

*

Queridas amigas, queridos amigos:

El domingo 26 de agosto del 2007 presentaremos en la Radiofabrik Salzburg (107.5 FM), entre las 19:06 y las 20:00 horas (hora de Austria!), en nuestro programa bilingüe Poesía y Música Latinoamericana, música de los compositores latinoamericanos Jorge Hernández Vela, Mauricio Rodíguez, Edgar Guzmán und Hiram Navarrete. Las poesías que leeremos pertenecen a Omar Darío
Gallo Quintero (Colombia) y la música de fondo será de Pachakuti (Andes).
¡Les deseamos una feliz audición!

ATENCIÓN: El programa Poesía y Música Latinoamericana se puede escuchar online en el sitio www.radiofabrik.at
(Link MP3 Live-Stream. Se requiere el programa Winamp, el cual se puede bajar gratis de internet)!!!! Tengan por favor en cuenta la diferencia horaria con Austria!!!!

REPETICIÓN: ¡La audición del programa Poesía y Música Latinoamericana se repite todos los jueves entre las 10:06 y las 11:00 horas (de Austria!), en la Radiofabrik de Salzburgo!
Cordial saludo!

YAGE, Verein für lat. Kunst, Wissenschaft und Kultur.
www.euroyage.com

Schießstattstr. 44   A-5020 Salzburg   AUSTRIA
Tel. + Fax: 0043 662 825067

*

Reescribiendo noticias. Una invitación permanente y abierta a rastrear noticias y reescribirlas en clave poética y literaria. Cuando menciono noticias, me refiero a aquellas que nos estrujan el corazón. Que nos parten el alma en pedacitos. A las que expresan mejor y más claramente la injusticia social.  El mecanismo de participación es relativamente simple. Primero seleccionar la noticia con texto completo y fuente. (indispensable) y luego reescribirla literariamente en un texto -en lo posible- ultra breve (alrededor de 2000 caracteres).

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“… Lamento no haber sido la mujer para un mal poeta
con todo y mi mala poesía
y mi mala música por dentro
y mi buen amor…”

Nadie quiere este instante de quietud
la paz sin guerra
los días iguales

Nadie quiere la casa vacía
el padre enfermo
la madre loca
el hombre colgado a su insomnio

Nadie quiere el nido de arena
el paisaje sucio
tristeza sin dominó

El no sabe remendar madrugadas
Ella se embadurna en sus costillas
se calla la costumbre
y se disfraza el amor

Nadie reclama ni sueña ni come
ni extraña las cosas más que antes
tal vez con un poco de resignación
y la memoria prendida de alfileres

Estamos peor que ayer
las piedras y el agua y el frío
la tormenta en el polvo
y el pasado en todas partes

*de Patricia Garma   pgarma@dy.sureste.com
Mérida, Yucatán; México

Impenetrables…

Chaco: Las puertas del infierno*

*Por: Juan Carlos Cena - Elena Luz González Bazán (especial para ARGENPRESS.info)
Fecha publicación: 10/08/2007
 
 
En una carta desgarradora, Carlos Monteros* trata de explicarnos lo que no tiene explicación racional y humana: “Para expresarme, en mi caso, recurro con frecuencia al verso y construyo poemas, pero al ver las fotos digo con certeza: puedes imaginar el dolor de los que tienen dolor, imaginar el frío, imaginar el hambre, pero sentirlo en la exacta dimensión, estimo que es imposible, excepto, la tragedia que se dibuja en el rostro, la huella que hace surco en las entrañas y las puñaladas con que la impotencia, a uno, le destroza el alma… todo eso, se visualiza en la mirada de los voluntarios que no pueden ocultar la vergüenza, el dolor, el frío… así ellos nada de culpa tengan… Con un fuerte abrazo”

¡Ay Chaco! por tu hambre cuanto dolor

Haciendo historia…

El genocidio de la masacre de Napalpi continúa. El 19 de julio de 1924 se produjo la masacre indígena de Napalpí, un hecho histórico sangriento, que la historiografía tradicional ha ignorado, y que se inserta en la dramática vida de las naciones indígenas que sufrieron diversas formas opresivas y discriminatorias.
La masacre ocurrida, en el entonces territorio nacional del Chaco, fue un ejemplo de cómo la opresión indígena jugaba, en aquellos años, un rol en la acumulación capitalista, mediante la utilización de mano de obra barata en el trabajo agrario del norte argentino.
Tropas de la gendarmería y de la policía, con el apoyo de grupos privados, atacaron el ‘campamento sagrado’ de El Aguará, donde casi un millar de tobas, mocovíes y campesinos blancos originarios de Corrientes se habían refugiado como respuesta a la tensa situación social que acarreaba la explotación de los hacendados locales. El ataque terminó con una matanza, una masacre brutal.
Ese trágico 19 de julio de 1924, unos 130 hombres armados, entre la policía y gendarmería, atacaron El Aguará sin encontrar resistencia.

El hambre…

El genocidio de la masacre de Napalpi continúa, hoy a través del hambre. Frente a la hambruna chaqueña, ¿Qué hacer? Todos los días nos llegan tristes verdades, donde nos apuntan que nuestros paisanos se nos están muriendo de hambre. País agrícola ganadero el nuestro, hoy sojero, pero perverso, con una clase política deshumanizada, sorda y ciega ante las altas tasas de indigencia y marginación, de hambre y abandono.
En una verborragia estridente, el Jefe de Gabinete nos dice, ante un patronato de patrones, que estamos en la puerta del paraíso. El grito silencioso de los hambrientos, que aturde, lo desmiente.

El genocidio silencioso por el hambre crece como una maldita sombra, abarcando Corrientes, La Rioja y Tucumán, englobando a vastas zonas del conurbano bonaerense.
El genocidio de Napalpi continúa por otras formas; el hambre, siniestra arma.
Es dable preguntarse hoy:

¿Dónde está el Estado?
¿Donde está la Secretaría de Derechos Humanos de la Nación que depende de este Estado?
¿Dónde están los organismos de Derechos Humanos amparados y patrocinados por este gobierno que administra este Estado, pero que no han abierto la boca?
¿Dónde hay un Fiscal del Estado que actúe sin que nadie lo impulse, le indique, es decir, de oficio?
¿Y el Estado provincial? ¿Cuáles son sus responsabilidades?

¿Y la jerarquía de la iglesia y de las otras creencias? tan sermoneadoras ellas. Recién habla la jerarquía católica, mientras sus sacerdotes sin actitudes altisonantes tratan de mitigar tanta injusticia.
Se están muriendo nuestros paisanos secos de hambre y sed como Cristos yermos.
Pedirles explicaciones a los partidos políticos progresistas y de los otros, es requerir ilustraciones a las frivolidades de sus dirigentes. Todos están sumergidos en el carnaval eleccionario, en la encuestología, en la mediocridad discursiva y esas cosas de la estupidez humana.
El papel de los medios de comunicación masiva o de masas: Entregan la noticia, a retazos y luego se sumergen en ese perverso andamiaje discursivo, sí globalizado de una información que tiene que ver con la campaña, las encuestas, los referentes de distintos partidos políticos y tanto más… allí se sumergen en el espectáculo farandulezco de bailes estupidizantes y casas del terror. Donde nuestras comunidades originarias ocupan del total de ese tiempo precioso de la información, un escaso 1 por ciento.

Hay excepciones, pero pocas…

Es imposible escribir esta nota, con calma reflexiva, cuando uno percibe la insensibilidad y la hipocresía política juntas. Es imposible. Brota la indignación.
Se están muriendo de hambre nuestros hermanos aborígenes, nuestros paisanos, nuestra historia, nuestras raíces, los habitantes naturales del Chaco, del Impenetrable, del país.
La candidata conyugal a la presidencia dice que prefiere el puño crispado de Eva. ¡Cuanta puerilidad! ¡Cuanta distancia! ¿Qué hubiera hecho Eva con la crispación de su puño?
De la mano de la “nueva política” apareció el hambre, la desnutrición, el raquitismo, el mal de Chagas, la tuberculosis, la lepra… ¡Cuanta mentira! ¡Cuanta distancia, de lo dicho al hecho! ¡Cuanta verbosidad atrilera!

No a la injerencia en los temas locales…

El verborrágico presidente venezolano, inmiscuyéndose en nuestros asuntos nacionales dice que: la candidata conyugal será la nueva presidenta, que se lo dijo el sol y la luna, y luego las piedras, además que es su candidata. Le preguntamos si esos mismos elementos no le contaron sobre el hambre y las muertes por hambruna en nuestro territorio. El, que es tan afecto a nombrar a Perón y a Evita ¿no se acordó de los planes sanitarios preventivos y de las campañas contra el hambre y la desnutrición y los emprendimientos de vacunación masiva a nuestro pueblo de los planes quinquenales, y la distribución de la riqueza, no de la pobreza como ocurre hoy? ¿Las piedras? no le dijeron donde hay pan y agua y leche y nutrientes para nuestras comunidades, decimos, él, que es tan adivinador. ¿No le preguntó a la candidata conyugal, su candidata, sobre las hambrunas territoriales argentinas? No lo decimos desde la derecha, sino desde los subsuelos de la Patria, Argentina. Que frene su incontinencia verbal, que nos respete.

Deuda externa

Queremos referirnos brevemente a su visita. El gobierno argentino le solicitó un préstamo al gobierno venezolano. El gobierno venezolano se lo otorga a un interés no barato, pero es un préstamo legal. El mismo, es para pagar una deuda ilegal que les otorgaron a gobiernos argentinos de facto.
Es decir, es un mangaso para pagar una deuda que nosotros, el pueblo, nada tenemos que ver, pero que ahora debemos pagar las dos, la legal y la ilegal. El pueblo argentino, que es el que debe sufragar los negocios mal habidos de otros, es un convidado de piedra, en las puertas del paraíso no nos consulta.
En los infiernos, el pueblo trabajador, nuestras comunidades originarias, arden por efectos de las llamas de la deuda, ilegal, perversa, antinacional.
Hoy nos llega la noticia de que el infierno continuará, que lo de las puertas del paraíso anunciadas era otra falacia como tantas: El Gobierno acepta que el FMI medie en la negociación con el Club de París. Pero, ¿No es que no dependíamos más del Fondo?

Una cronología dolorosa…

Por otro lado, lejos del paraíso capitalista, las noticias del infierno siguen llegando, una mujer aborigen de 46 años, de la zona del Impenetrable chaqueño murió por desnutrición, informó el Centro de Estudios Sociales Nelson Mandela que en los últimos días dio a conocer más de una decena de fallecimientos.
María del Carmen Moreyra vivía en un rancho en la localidad de Pozo de la China. En los últimos días había sido atendida en el hospital de la ciudad de Juan José Castelli, pero ‘no le diagnosticaron nada’, denunciaron desde el Centro Nelson Mandela.
Nos informan que han detectado más de 92 casos de desnutrición en Villa Bermejito a 450 kilómetros de la capital de la provincia del Chaco, o sea, Resistencia.
Ante el nuevo caso, el Centro denunció que el sistema sanitario en El Impenetrable ‘ha colapsado y no le sirve a la gente que rutinariamente se muere casi sin entender porqué’. El documento del organismo fue firmado por Rolando Núñez y Rodolfo Soubko.
En una actitud vergonzante, Rosa Molina no fue atendida en el Centro de Salud. El médico Rodolfo Sobko intervino en el caso denunciando, el caso de Rosa, que tiene 56 años y pesa 24 kilos, atendida en el altar de la Catedral, ante la gravedad del caso Moreyra fue la undécima víctima de una política económica de abandono en la provincia gobernada por Roy Nikisch. Gobernador radical adicto al presidente Kirchner que no puede justificar su incompetencia.
La Iglesia Católica, a través de los sacerdotes Ramón Silva y Jorge Lestani criticaron la inacción oficial en un documento, donde advierten:”No es posible morirse de hambre en la patria bendita del pan”, agregan además: “Ningún organismo estatal supo, quiso o pudo hacer nada por ellos. La única solución fue hacerlos esclavos del más ruin de los asistencialismos. Después que Dios los ampare”.
Rolando Núñez, coordinador del Centro Nelson Mandela, había informado la semana pasada la muerte de Eliseo Victorio, en Sáenz Peña, y María García, en Villa Bermejito, que se suman a las muertes registradas desde mediados de julio. También advirtió de otros 80 casos con avanzados niveles de desnutrición y alertó que las bajas temperaturas podrían desencadenar nuevos decesos.
El gobierno provincial afirma que la situación está controlada pero no convence. El IDACh pidió el 25 de julio la renuncia del ministro de Salud; en tanto tobas, wichís y mocovíes definirán medidas de fuerza. Los habitantes originarios habían declarado la emergencia sanitaria y alimentaría en marzo de este año.
Las espantosas crónicas nos revelan la sucesión de muertes de aborígenes a causa del frío, la desnutrición y de enfermedades que en otras circunstancias serían controlables. Son 11 semejantes nuestros, la mayoría de ellos de etnias aborígenes.
El viernes 13 de julio murió Luciano González, originario conocido como “Lucianito”, antiguo habitante del Lote 6 de la localidad de Villa Río Bermejito. Estaba enfermo de tuberculosis y desnutrido.
Apolinario Fernández murió a los 76 años de edad, el día 15 de este mes, en el hospital de Sáenz Peña.
El miércoles 18 de julio falleció Mabel ‘Pino’ Fernández, aborigen toba, que fue acompañada por los socorristas desde El Espinillo hasta ser internada en el mes de mayo en el hospital Perrando-Castelán de la ciudad de Resistencia. El ministerio de salud dispuso, hace algunas semanas, su derivación al hospital Güemes de Castelli. Al cabo de esta travesía, falleció. La velaron en su casa en El Espinillo.
El sábado 21 de julio, a las 13:00 horas, falleció el antiguo cacique Alberto Gómez, que vivía en el Paraje El Colchón. Lo internaron en el Puesto Sanitario de Villa Río Bermejito y luego fue derivado al hospital Güemes, donde falleció. Estaba muy desnutrido. En el Acta de Defunción la Dra. Picasso del hospital Güemes de Juan José Castelli estableció, como causa de muerte, tuberculosis pulmonar.
También en el hospital de Castelli falleció un bebé en el vientre de una mujer desnutrida. La madre Luisa Juzco fue derivada a un hospital de mayor complejidad ubicado en la segunda ciudad del Chaco, que es Presidencia Roque Sáenz Peña. Desde el sábado pasado está en terapia intensiva, con pronóstico reservado. Lo que siempre se repite en madres desnutridas, sufrió hemorragia desde el mismo trabajo de parto.
Andrés Acevedo; murió de meningitis y pesaba 40 kilos cuando se produjo el deceso. También es de Espinillo.
Dora Leiva, de 45 años de edad, desnutrida, falleció por insuficiencia hepática y cardiaca. Recordamos que el Mal de Chagas es una gran endemia en la zona.
Murió un bebé recién nacido, de madre adolescente y desnutrida. El fallecimiento se produjo por la burocracia en el funcionamiento del sistema de la Red de Derivaciones. La madre pertenece a la comunidad de criollos muy pobres. Se llama Jessica Juárez.
Para ir terminado este doloroso trabajo, no nos queda nada más que repudiar a Roy Nikisch, gobernador de la provincia del Chaco, con una fuerte adicción K por sus genocidas declaraciones frente a este problema.

Deberían renunciar…

Distintas delegaciones de las comunidades aborígenes de El Impenetrable chaqueño reclamaron la renuncia del ministro de Salud provincial, Ricardo Mayol, a quien consideraron “responsable por el desastre humanitario que derivó en la pérdida de vidas por desnutrición y enfermedades causadas por ese flagelo”. Ministro protegido y defendido por el gobernador. Esta actitud es una manera de defenderse.
Así lo señalan, en una nota ingresada por mesa de entradas de la Casa de Gobierno del Chaco, el presidente del Instituto del Aborigen Chaqueño (IDACH), Orlando Charole, quien encabezó la marcha hasta la sede del Poder Ejecutivo junto con su segundo, el dirigente Egidio García.
Orlando Charole desmintió los argumentos oficiales, que atribuyeron la muerte de 11 aborígenes a “enfermedades que no tienen que ver con la desnutrición”, al advertir que “la pobreza extrema que padecen nuestros hermanos, abandonados por las políticas asistenciales, es la madre de todos los males”.
El dirigente no estuvo solo, fue acompañado por 50 delegados de las etnias toba, wichí y mocoví, más los socorristas. Reclamó “un gesto contundente del gobierno frente al desastre humanitario que están sufriendo las comunidades originarias”.
“Ese gesto debe ser la inmediata separación del cargo del ministro de Salud Pública, Ricardo Mayol, principal responsable de la pérdida de vidas humanas como consecuencia de la desnutrición”, remarcó Charole.
Con su posición coincidió el titular del Centro de Estudios e Investigación Social Nelson Mandela, Rolando Núñez, quien reiteró que “los planes de asistencia y las campañas sanitarias no están enfocadas para que lleguen a los aborígenes, que terminan abandonados a su suerte”. “Había estadísticas oficiales que indicaban que 92 aborígenes estaban en estado grave de desnutrición al 29 de mayo, pero el gobierno no previó la llegada de la ola de frío polar y hoy estamos lamentando muertes que pudieron evitarse”, manifestó Núñez.
En una nota distribuida a la prensa, Mayol y la titular de la Red de Emergencia provincial, Laura Beveraggi, detallaron las “verdaderas razones” de los decesos producidos desde el 13 de julio a la fecha, los cuales se produjeron “por diversas causas más allá de los tratamientos recibidos por los pacientes”. “Tenemos 60 agentes sanitarios en el impenetrable” agregó pavoneándose.
El Ministerio de Salud admite la existencia de cuadros de desnutrición, pero adosa patologías que van desde la tuberculosis al alcoholismo, con la intención de demostrar que la deficiencia alimentaría no es causante directa de las muertes.
La lista oficial contempla los casos de María García (59 años), Alberto Gómez (82 años), Andrés Acevedo (82 años), Mabel Pino Fernández (46 años), Dora Leiva (45 años), Apolinario Fernández (48 años), Victorio Eliseo (58 años) y María del Carmen Moreyra (45 años), todos fallecidos.
Pero no hace mención a los episodios trágicos de dos bebés que, según el Centro Mandela, fallecieron pocas horas después del alumbramiento porque sus madres estaban desnutridas.

Este es un gobierno que desfallece anunciando que tenemos dinero, dólares, reservas en el Banco Central, que la pobreza baja, que hay menos desocupados, que la canasta familiar tiene aumentos insignificantes…que nuestro crecimiento es parecido a la China, y así con el marketing gubernamental…pero la realidad es la única verdad: el hambre también crece en forma exponencial.

Desfallece argumentando que salimos de un infierno y que Argentina goza de buena salud, que todas las críticas son producto de una campaña electoral en contra, de la oposición…que el hambre es una conspiración de los conspirados.

Queremos decirle a este gobierno, con toda claridad, que no hablamos ni escribimos desde la derecha, sino desde el riñón y las entrañas de nuestro pueblo. Los que escribimos esta nota somos descendientes de pueblos originarios de nuestra América, y de este pueblo que le han cargado sus alforjas y sus manos de injusticias…

No hemos querido representar un infierno dantesco a través de las críticas que se plantean aquí, no, es una realidad incontrastable la del Chaco… Los hechos hablan por sí mismo, los actos solidarios son para destacar, así como la insensibilidad gubernamental es militante, no se inmutan, ante esta situación concreta e inapelable… en el Impenetrable, en la provincia del Chaco se están muriendo de hambre y repetimos: desde el gobierno, no dicen nada… absolutamente nada…no emiten un solo gesto humanitario.
Evita, no con el puño crispado, sino con la mano abierta de la esperanza, hubiese tomado un tren y ya estaría en medio de los aborígenes llevando su ayuda, hace sesenta años era así…
El superávit fiscal, las reservas en el Banco Central, nada de todo esto sirve, sino se mitiga el hambre y el abandono de nuestros habitantes ancestrales. Estas malditas elecciones no son más importantes que la muerte genocida de nuestros hermanos originarios… así pensamos desde los subsuelos de la Patria… la masacre de Napalpí continúa.

*Carlos Montero: ferroviario, geólogo, poeta, narrador y cuentista, colaborador del Centro Nelson Mandela, nos envía en forma permanente dolorosas fotos y toda clase de información.
Otras fuentes: Télam, Indymedia, Agencia Walsh, Diarios El Norte, DyN, La Nación.

Juan Carlos Cena: Ex dirigente gremial ferroviario - autor de El Ferrocidio.
Elena Luz González Bazán: Periodista, historiadora - autora de Mujer Sociedad y Política.

-Enviado para compartir por Juan Carlos Cena. ferrocena2003@yahoo.com.ar

Sábado, 11 de Agosto de 2007
María en el bosque*

*Por Sandra Russo

La vi como nunca la había visto ni me imaginé que la vería. Esa tarde en que abrí la puerta de su cuarto ya intranquila porque no contestaba a mis llamados, la vi arrodillada al lado de una palangana. Estaba con el pelo atado y comía un tostado de jamón y queso que sostenía con las dos manos.
Iba a comerlo y a vomitarlo. No pude decir nada. Cerré muy despacio la puerta del cuarto y bajé la escalera sintiendo que los escalones eran las ramas de un árbol.
María está en un Programa de Trastornos Alimentarios desde marzo, y esta nota está escrita con su consentimiento. Le di a leer una versión anterior, pero me dijo que prefería que escribiera algo más “crudo”. Me extrañó, pero decidí aceptarlo. Es un adjetivo importante viniendo de alguien cuya mente,
desde hace mucho, está obsesionada en la comida. Tanto con la comida como con un texto, algo crudo es algo no cocinado, que se tira sobre la mesa o el papel y cae con un sonido hueco por el golpe.
En febrero María me confesó que vomitaba todo lo que comía. Desde entonces habíamos hablado y llorado mucho, habíamos reabierto el pasado para tratar de entender, nos habíamos peleado bastante. Pero se suponía que estaba mejor. Hasta esa tarde el problema de María para mí era por un lado
discursivo, porque nos obligaba a poner en palabras lo que nos pasaba (creo que las madres de las chicas con estos problemas deberíamos considerar que ellas, que hacen de su dolor un síntoma, son a la vez un síntoma de nuestras maternidades; no llamo a esto culpabilizarse, sino ser realista); por el otro, era un problema sobre el que yo iba acumulando imágenes: la dificultad para agarrar el tenedor, los súbitos deseos de un helado diet lamido con voracidad, cierta máscara en su cara cuando mentía, sus amigas cuidándola, el gesto de su incapacidad para ir un bocado más allá del que el trastorno admitía.
Pero esa tarde la vi sumida en el aquelarre de una enfermedad enloquecedora.
Estaba en recaída. Con mentiras y disimulos, y sin poder evitarlo, se había ido internando más y más en ese bosque tenebroso.
Silvia García es una argentina que vive en Alemania y escribe cuentos de hadas al revés. Tengo que contarles uno de ellos (no lo sabía hasta que en el párrafo anterior escribí la palabra “bosque”), que se llama La casita de chocolate.
Una niña le pregunta a alguien cómo se hace para llegar a la casita de chocolate. Su interlocutor, que nunca se sabe quién es, le contesta que la casita está en el medio del bosque, y que es maravillosa, pero que para llegar hasta ella hay que atravesar ese lugar repleto de criaturas monstruosas, plantas carnívoras, seres de otro mundo, fantasmas y animales jamás vistos en otros bosques. La niña dice que irá a buscar la casita. Y después dice que su interlocutor se ha quedado satisfecho de ella, porque
ella le ha demostrado que aprendió la relación entre valentía y recompensa.
Pero le dice después al lector algo así como que ha engañado a su interlocutor: “Qué va, a las niñas como nosotras lo que nos interesa no es la casita, sino ese bosque fabuloso”.
Leí muchas veces ese cuento, pero recién ahora puedo darle otra interpretación, o advertir qué del cuento me fascinó desde que Silvia me lo mandó desde Heidelberg. La estructura del cuento, que sigue, incluso con su vocabulario, la de los cuentos clásicos, tiende a darle a ese final un sentido también posible: las niñas no están interesadas sólo en el género de la maravilla, sino también en el del terror. Las niñas son seres completos que pueden elegir incluso interesarse más por los monstruos que en el
chocolate. Es decir: una lectura de género fácil.
Pero ahora me aparece una tercera lectura, la capa de más abajo. La casita es el objeto de deseo de las niñas y los niños. El chocolate funciona como anzuelo perfecto del deseo infantil. Hay una prueba del héroe, algo de cuento de iniciación en la historia, como en todos los cuentos clásicos.
Superar adversidades para tener recompensa. Pero la niña del cuento no va hacia su deseo, no puede. ¿Y si la voz que elige el bosque tenebroso no fuera libre? ¿Y si esa voz dijera lo que no dicen pero experimentan muchas mujeres, que no saben cuál es la ruta a su deseo, que creen que su deseo es
satisfacer a otro, que odian en silencio a aquel que deben satisfacer, que en consecuencia no saben qué desean ni pueden darse alegría?
Con María pasamos momentos muy duros, porque perdimos a su padre cuando ella tenía cinco años. Esa marca es una implosión de un orden para el que yo no estaba preparada, y María mucho menos. Se quedaron en blanco los manuales.
Pero nunca habría imaginado que María iba a tener, a los quince años, trastornos alimentarios. Y aunque como periodista he hecho notas sobre esos trastornos y he hablado con varios especialistas, tampoco había podido comprender, como ahora, la pesadilla cotidiana que esconden esas enfermedades que giran alrededor de la comida, de lo que entra, de lo que se convertirá en nosotros, de lo que viene de la madre, de lo rico y lo nutritivo.
La vi como nunca la había visto antes. Envuelta en la maraña de la enfermedad, que actúa como un titiritero infame, como un ventrílocuo voraz, como un estafador de la conciencia, como un fundamentalista islámico en las percepciones, como un gusano que parece de seda y está lleno de mierda. No cualquier mierda. La mierda que segregan las imágenes de mujeres que caen desde el helicóptero del mercado. La mierda de esos cuerpos que por primera vez en la historia humana asocian, desde hace décadas, la belleza con la muerte.
Aceptar contar esto tiene que ver con dar testimonio de una enfermedad esquiva y traicionera, que activa partes opacas de la personalidad, como la mentira. María quiere curarse. Salirse del laberinto. Y yo lo escribo, porque aunque todavía no los identifiqué del todo, tengo el alma predispuesta a reparar mis errores. La escritura, en este caso, es un puente hacia lo que sangra y no tiene nombre ni imagen. Hacia lo que no se puede decir. Escribimos esta nota, María y yo, para que si alguna otra chica con
estos problemas la lee, se sienta acompañada. A María este final le parece muy bien.

*Fuente: Página/12
http://www.pagina12.com.ar/diario/contratapa/13-89546-2007-08-11.html

*

Queridas amigas, queridos amigos:

El domingo 12 de agosto del 2007 presentaremos en la Radiofabrik Salzburg (107.5 FM), entre las 19:06 y las 20:00 horas (hora de Austria!), en nuestro programa bilingüe Poesía y Música Latinoamericana, música del compositor latinoamericano Pedro Ochoa. Las poesías que leeremos pertenecen a Marjorie Agosin (Chile) y la música de fondo será de Wankamaru (Andes). ¡Les deseamos una feliz audición!

ATENCIÓN: El programa Poesía y Música Latinoamericana se puede escuchar online en el sitio www.radiofabrik.at
(Link MP3 Live-Stream. Se requiere el programa Winamp, el cual se puede bajar gratis de internet)!!!! Tengan por favor en cuenta la diferencia horaria con Austria!!!!

REPETICIÓN: ¡La audición del programa Poesía y Música Latinoamericana se repite todos los jueves entre las 10:06 y las 11:00 horas (de Austria!), en la Radiofabrik de Salzburgo!
Cordial saludo!

YAGE, Verein für lat. Kunst, Wissenschaft und Kultur.
www.euroyage.com

Schießstattstr. 44    A-5020 Salzburg
AUSTRIA
Tel. + Fax: 0043 662 825067

*

Reescribiendo noticias. Una invitación permanente y abierta a rastrear noticias y reescribirlas en clave poética y literaria. Cuando menciono noticias, me refiero a aquellas que nos estrujan el corazón. Que nos parten el alma en pedacitos. A las que expresan mejor y más claramente la injusticia social.  El mecanismo de participación es relativamente simple. Primero seleccionar la noticia con texto completo y fuente. (indispensable) y luego reescribirla literariamente en un texto -en lo posible- ultra breve (alrededor de 2000 caracteres).
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Un ramillete de yo
¿En plural será yos? 
Tengo en mi  repertorio
Como las plumas del
Pavo real
Despliego  mis yos
verdes y fosforescentes
Con sabores festivos
Quizás sea mi yo creativo
Otras tantas
Cordones oscuros
Que consumen mi carne
Será el yo depresivo
En ocasiones 
Lunas abrillantadas
Renuevan mimándome
Será mi yo combativo…

Y en oportunidades
Entre fiebre amarilla
Y arenas movedizas
Se ahoga y sobrevive
Mi yo mediocre y
Sumamente pesado,
Que no sabe de si
Y se aleja de mí.-

*de Azul.  azulaki@hotmail.com

Detrás de la ferocidad…

Martes, 07 de Agosto de 2007
pablo ramos y las ideas detras de “la ley de la ferocidad”, su nueva y potente novela

“Yo me tuve que mostrar el infierno para ver la salida”*

En una historia cargada de furia y dolor, el alter ego del escritor evoca la relación con un padre violento y alcohólico ante la encrucijada de su muerte y narra los dos días de velatorio que lo desbarrancan en su propio infierno.
“Yo escribo a los golpes. Y eso también está en cómo organizo mi escritura, frase por frase, no sólo por los temas”, explica.

“La literatura es hacer que el otro sienta lo que vos sentís en determinadas circunstancias”, dice Ramos.

*Por Angel Berlanga

Inaguantable. Deslumbrante. Así es la novela que Pablo Ramos acaba de publicar, La ley de la ferocidad, protagonizada por su alter ego, Gabriel, aquel de su primera novela, El origen de la tristeza, aquí en trance ante la muerte de su padre y la perspectiva de dos noches de velatorio. Porque Gabriel, empresario en ascenso desde una clase media baja, tenía en su padre, dirigente sindical peronista alcohólico y distante, al gran adversario por derrotar. “Nadie podía imaginar cómo ni por qué se encendía mi padre”, escribe Ramos. “Mucho menos éramos capaces de adivinar cuándo eso podía suceder. Podía empezar arrojando un plato contra la pared, en medio de una cena, por algo que le pasaba por la cabeza y que mi madre se encargaba de activar con una palabrita que diera en la tecla y acabara por detonar la bomba.” Escribe Ramos y también su narrador-protagonista, a cinco años de distancia de aquel par de jornadas de descenso a infiernos varios, morbo y abyecciones, misoginia y homofobia, cinismo irrefrenable y recaídas en escabio y merca a lo bestia. “Borges aconseja escribir distanciado: yo hice todo lo contrario”, comenta Ramos en un bar de Colegiales. De allí se va al psiquiatra, dice. “Escribí atravesado por la emoción del momento, tratando de incluirla en mi literatura”, explica. “Un año en la máquina de escribir, prácticamente sin revisar lo que hacía, y luego cuatro o cinco meses de
corrección. Me dolía mucho volver sobre algunas cosas, aunque lo hice; en otros libros corregí hasta la perfección de la página, acá quizá no. Cada página de este libro intenta llevar al lector a algún lugar fuerte, arrebatarlo, arrebatarle la atención. Soy consciente de que esa locura, esa energía con la cual escribí, está plasmada.”
Y sí. Ese maldito narrador cuenta cómo, en tratativas ultracínicas con el dueño de la funeraria que lo atiende en persona porque se trata de un empresario que quiere el funeral más caro posible, se dirige a ver cómo preparan el cuerpo de su padre para que aguante las dos noches de velatorio, a la espera de que llegue un tío desde Sicilia. Y cuenta cómo compra ingredientes para amasar un par de panes, cómo prepara uno de ellos con el agregado de vidrio molido y veneno para ratas y cómo lo esparce en una
azotea para ver qué efecto hace en unas palomas. Y cuenta su visita a lo del Gitano para comprar cocaína: “No, querida Iglesia Católica, no hay Dios en este mundo más poderoso que Ella”, escribe. “No hay Padre, padre, que tenga más fuerza que Ella. No hay Virgen, no hay santos, no hay una puta mierda.
Comulgar con la Dama es comulgarlo todo. Y ahí voy ahora, curas chupapijas de huérfanos y mogólicos del mundo, monjas estúpidas y bragueteras de la humanidad”; el anfitrión, en la villa, le ofrece una gitana “nuevita, recién desvirgada, un regalo de la madre tierra”. Un monstruo. Acaso tenga que ver
con esto, que también escribe Ramos: “Los golpes de un adulto contra la cabeza de un niño suenan internamente como el impacto de rocas gigantescas chocando entre sí oídas desde un puente en un derrumbe de montaña; como la campana mayor de la iglesia que llama a misa, oída desde el mismo
campanario, oída desde dentro del niño mismo como si el niño mismo fuera martillo y campana”.
Dos páginas cargadas de formas en las que suenan los golpes de un adulto sobre el pibe que fue en el Viaducto de Sarandí, en los ecos que persisten durante ese velorio interminable en el barrio de su familia, en el que escribe y rememora antepasados, internaciones, borracheras, miserias, humillaciones. Un animal loco que apenas encuentra paz en hijos, sobrinos, madre y hermana. “Un tipo como yo -escribe Ramos- podría asesinar a otro por el simple desgano que le produce la vida; y me justifico todo el tiempo, a través de mi padre me justifico.” “La literatura es hacer que el otro sienta lo que vos sentís en determinadas circunstancias”, dice el escritor. “Para eso hay que inventar una gran mentira, arquitectónicamente perfecta, que no le permita dar un paso atrás, para tomar perspectivas que evidencien el artificio. Aunque esta novela también muestra los alambres que la estructuran.”
-¿Por qué le interesa llevar al lector a un lugar tan jodido?
-Para mí fue una novela necesaria, no pude no haberla escrito. Me tuve que mostrar el infierno para mostrarme que tengo una puerta de salida; está dirigida a cualquier lector, pero aquel que estuvo en un infierno parecido la va a leer de otra manera. Y el tipo al final tiene una salida, puede ponerse en cero y reencontrarse con su madre, con su hijo. Puede decir, finalmente, “basta de padre, basta de castigarse”. Creo que corro riesgos de ser truculento, de caer en el lugar común y vulgar, pero trato de quedarme
de este lado de eso. Me animo a caminar por esa cuerda floja.
-En un momento el protagonista alude, indirectamente, a El que tiene sed, de Abelardo Castillo. ¿Cómo se relaciona su novela con la de él?
-Y, hay una gran influencia. Es una de las grandes novelas; está entre las cinco que me cambiaron la vida. Sería una impertinencia compararlas: Castillo siempre va a ser el maestro, el que esté ahí arriba. Me tranquilizó en cuanto a mostrarme que no era necesaria una “estructura perfecta”; ésta es la reconstrucción de un padre que no estuvo, es un jarrón roto que se encuentra cinco años después, al que le faltan pedazos.
-Y hay pedazos que encontró dos veces y le pareció bien reutilizarlos.
-Sí, sí, porque son pedazos que reaparecen. Es parte de la búsqueda del hombre que escribe. De hecho, la novela es un espejo, todo el tiempo, entre los momentos de la muerte del padre y los momentos en los que escribe.
“Recaí en mi vida, recae el personaje en la novela”, dice Ramos. “No podía dejar de pensar en la lectura familiar: escribí con ese sufrimiento. ‘¿Cómo hablo de un padre violento, si mi vieja es una negadora?’ En las terapias de las internaciones le decía: ‘Pero mamá, ¿no te acordás de nada? Si volaban
los placards…’. Las cosas que pasaron, pasaron; yo me trago las palabras que me toca tragar, palabras que pudren el alma y no tienen sinónimo. Ahí empiezan las metáforas sobre los golpes de un adulto contra la cabeza de un niño. No podía parar. Cuando lo leyó, mi vieja me dijo: ‘Es lo mejor que
escribiste. Tengo que saltearme partes, pero gracias a lo que me estás haciendo ver empecé a escribir unos cuadernos que te voy a dejar’. Supongo que serán ‘pasó esto y esto’. Podrás decir: ¿qué tiene que ver con la literatura? En mí sí tiene que ver.”
-Suscribe esa línea de la contratapa: hace de su vida literatura.
-Sí… y también no. ¿Quién es el protagonista de El que tiene sed si no Abelardo Castillo? Suscribo a Sartre cuando dice que un escritor dinamita su vida y construye con los escombros su biografía y los ladrillos de su literatura.
-¿Así que fue empresario?
-Sí, eso lo sabe Liliana Heker: yo tenía plata e iba a sus talleres. Ella me alentó a escribir. Yo creo que logré algo con esta novela: convertir el tema del dinero en un tema existencial. Y fue así, porque largué todo para escribir. Tenía 150 obreros a cargo, ganaba 20 mil dólares por mes, facturé 9 millones en 1999. Eran las putas, la merca y la guita, para olvidarse de todo. Hice la plata desde la nada, desde el odio, desde una pensión con una caja de herramientas, tocando timbres para cambiar enchufes. Me compré la casa, una casa para cada hijo, un bar, levanté la hipoteca de mi vieja. Y todo para demostrarle a mi viejo.
-También plantea, muy en segundo plano, una tensión entre el peronismo setentista, sindical, y el modelo menemista.
-Era delegado gremial, lo cagaban a palos, un sindicalista peronista común, pero honesto: nunca se llevó un mango de la Siam. Mi personaje se quiere reír de todo eso, pero no puede: “Me meto a jugar con cosas y no me da el cuero para ser menemista”. Y a mí no me dio el cuero para tener una empresa,
hice una cooperativa entre los mejores obreros y la regalé. Todo el mundo me robaba y yo no tenía huevos para ser patrón para decir: “A ver, vos, ¿qué te robás? Revisá”.
-Su estilo vendría a estar en la cara opuesta de “lo cool”, ¿no? Ese cartelito pavo del delarruismo…
-Yo escribo a los golpes. Y eso también está en cómo organizo mi escritura, frase por frase, no sólo por los temas. Semántica y gramaticalmente: la contundencia, la fuerza, va al final de la frase. Creo mucho en eso: el orden de los factores altera el producto. Acá, aparte, me di todos los lujos. Cuando decían “el lenguaje aséptico de Pablo Ramos”… “Se van todos a cagar”, dije. Yo quiero ser el poeta que también soy en esta novela.
Porque está la ferocidad, pero mi personaje también se derrite cuando habla de los hermanos o cuando les cuenta historias a sus sobrinos. Yo creo que la literatura tiene que arder en preguntas: eso decía Artaud de la vida.

LA FICHA

Pablo Ramos nació en 1966 en un suburbio del sur del Gran Buenos Aires.
Escribió los libros Lo pasado pisado (poemas), El origen de la tristeza (novela) y Cuando lo peor haya pasado (cuentos, primer premio del Fondo Nacional de las Artes y de Casa de las Américas). “Mientras escribía La ley de la ferocidad, pensaba: acá están esperando para dármela”, dice. “Me condicionó mucho tener cierto reconocimiento. Me dio miedo. No podía escribir un libro malo, aunque sé que eso no sería el fin de mi carrera de escritor. Le tengo terror al fracaso, no me lo permito. Eso es bien del tipo
de la calle que se hizo solo, autodidacta. Yo no tengo ni secundaria y es un complejo, aunque leí un montón. Me siento por ahí como un monstruo, aunque los demás no me vean así; en los grupos de alcohólicos me lo dijeron: ‘Vos no sos un monstruo, vos tenés una enfermedad’. Yo toda mi vida pensé que tenía una deficiencia moral.”

TEXTUAL

Casi nada me gusta. Pero ojalá en esos momentos yo pudiera expresarlo así.
Yo no digo “no me gusta”, yo digo “es una mierda, es lo peor de lo peor”. Y sin embargo querría decir “ayudame por favor”, porque es lo que quiere decir el que quiere frenar. Haceme más blando, dame un trago de ácido para baterías, un veneno que neutralice este veneno. Matame antes de que pronuncie la última palabra. No ves que no soy yo, soy el Increíble Hulk, soy una tormenta de arena y mierda y padre loco muerto en el cajón. No ves que quiero ser tu amigo y no me sale. Y quiero ser amigo de tu amiga, y de tu hermana y de la hermana de tu hermana y de tu puto padre y de la concha de tu putísima madre y del cadáver putrefacto de tu reputísima abuela. No ves que me estoy muriendo sin parar ni un segundo, hace toda una vida que me estoy muriendo, serpiente retorcida de ira, atragantada de ratas que apenas
se durmieron, de carne cruda, de dolor, de rencor, de odio. El hijo de la ferocidad, el descendiente de la venganza es el que te habla. Soy yo, Gabriel, el arcángel del abismo, de la soledad, de la incomunicación, yo ahora, yo antes de ahora, en el ahora en que lo escribo, en el ahora en que lo vivo, en el ahora en que lo seguiré viviendo hasta que muera de una vez si no hago algo para no morirme de una vez.

* Fragmento de La ley de la ferocidad (Alfaguara).

-Fuente: Página/12
http://www.pagina12.com.ar/diario/suplementos/espectaculos/2-7194-2007-08-07.html

Martes, 07 de Agosto de 2007
teatro|monica viñao y las relaciones de pareja

“Es imposible dejar que salga todo lo que tenemos dentro”

La directora teatral vuelve sobre uno de sus ejes temáticos, aunque ahora en tono de comedia. En Derrame, obra de Susana Torres Molina, Viñao aborda con ironía los cruces entre la amistad, la traición y el desengaño.

Viñao estrenó Derrame en el Teatro del Pueblo.

*Por Cecilia Hopkins

El eterno tema de las relaciones afectivas entre hombres y mujeres sigue convocando a Mónica Viñao a la dirección teatral. Si en 2004, cuando estrenó su obra De todas las noches, se había propuesto indagar acerca de las razones por las cuales una pareja queda anclada en una situación de agresión, al año siguiente, con Ana querida, quiso dar a conocer una “traducción teatral” del cuento de Chejov “La dama del perrito”, el cual desarrolla una historia de un amor entre dos personas que, a pesar de la
culpa y el sufrimiento, deciden no romper con sus respectivos matrimonios.
También sobre la conflictiva relación de pareja, pero esta vez en tono de comedia, Viñao acaba de estrenar en el Teatro del Pueblo (Av. Roque Sáenz Peña 943) Derrame, obra de Susana Torres Molina, interpretada por Silvina Bosco, Claudio Da Passano, Silvia Dietrich y Néstor Sánchez.
En torno de un living clásico, Iván y Lucía, Moira y Juan, cuatro amigos que han compartido unas memorables vacaciones en común, se dan cita, al parecer, con el objeto de blanquear los amores cruzados de dos de ellos. Pero el desenmascaramiento no se produce y, en cambio, los acontecimientos pegan un
giro inusitado, que encuentra a los cuatro pactando una nueva y tranquilizadora convivencia, sobre la base de la necesidad, que en forma tácita todos comparten, de liberar sus deseos inconfesables. Como en las obras antes mencionadas, en este texto también se impone el soliloquio de los personajes como estrategia para conocer sus ambiciones y motivos de aburrimiento. Tal vez sea ése -la casi ausencia de diálogo y la abundancia de reflexiones solitarias por parte de los personajes- uno de los rasgos que
podrían definir los últimos espectáculos de Viñao: el año pasado estrenó en Estados Unidos una versión de El médico de su honra, de Calderón de la Barca -más soliloquios, pero al estilo del siglo XVII-, y su próximo proyecto (aparte de la dirección de Morite, gordo, texto policial de Claudia Piñeiro) consistirá en darle forma escénica al diálogo epistolar entre Chejov y Olga Knipper, otro modo de eludir un diálogo frontal en el abordaje de “una gran historia de amor, pero también una gran conversación sobre el
teatro”, según define ante Página/12.
-¿En Derrame hay una vuelta al teatro de living de los años ‘70?
-Tal vez el vestuario (obra de Mora Monteverde) remarca los años ‘70 para dar cuenta de que en esos años el tema de las relaciones de pareja era muy común. Pero a mí, más que la temática de la obra, lo que me interesó es su estructura. La obra se va armando a partir del monólogo de los personajes
sobre retazos de recuerdos y transcurre cierto tiempo antes de que se arme el diálogo que remite al presente. Me interesó mucho que, si bien todos los personajes comparten el mismo espacio, no siempre registran la presencia de los otros. Y lo que ocurre entre ellos es una intensa partitura que debí
armar con los actores durante los ensayos. De todas formas, Susana Torres Molina tiene una mirada irónica y ácida. Y con la excusa de “hablemos de esto que nos pasa” hay referencias a la amistad, a la traición y al deterioro general. Igual, no es el cruce de parejas -que no es un conflicto novedoso hoy en día- lo principal aquí, aunque todo adquiera una cierta densidad, dado que los cuatro son amigos íntimos. El asunto se vuelve más interesante a través de ese espacio y ese tiempo ambiguo que se crea. Porque
lo novedoso en lo teatral, en general, no está en la temática, sino en cómo se cuenta.
-¿Por qué le interesa tanto el soliloquio?
-No me había planteado antes las razones, pero me parece que es porque me interesa mucho subrayar que lo que uno siente y piensa es mucho más privado que lo que finalmente dice. Es imposible dejar que salga todo lo que está dentro de uno. Esa voz interior revela algo profundo, muy doloroso y, a veces, muy ridículo o vergonzoso. No se puede evitar elaborar un discurso en la cabeza, más allá del que se explicita verbalmente. En la versión de La dama del perrito me interesaba el modo en que Chejov manejaba la narrativa para hacer su traslado al teatro y trabajar los pensamientos y sentimientos
de los personajes, hasta llegar a los que los sorprendía realmente. En cambio, Derrame tiene un tono de comedia. Tampoco Susana intentó profundizar sobre los temas que trata: la decadencia del cuerpo, el aburguesamiento de las relaciones, el hastío. Ninguno de los cuatro personajes tiene una pasión
verdadera. Una es una actriz sin trabajo, su marido es un escritor que no logra escribir, y la otra pareja la componen un psicoanalista desencantado de lo que hace y una mujer que juega el juego que el otro decide. Pero hay sobre ellos una mirada juguetona, que no pretende analizar nada en profundidad. El desenlace también es una humorada.
-Es su obra más liviana…
-Sí, tenía ganas de probarme haciendo algo cercano a lo humorístico. Me gusta ver cómo se establece una complicidad entre el público y la escena, mientras estos personajes intelectuales cavilan en forma decadente sobre lo que puede suceder en esa reunión que van a celebrar. Pero todo queda en la
diletancia de sus propias cabezas, mientras el tiempo se derrama y continúa transcurriendo. Sus propias vidas se pierden sin aprovecharse. Como decía John Lennon, demuestran que la vida es eso que ocurre mientras uno está ocupado en otros planes.

*Fuente: Página/12
http://www.pagina12.com.ar/diario/suplementos/espectaculos/10-7193-2007-08-07.html

Martes, 07 de Agosto de 2007
Tradición y sentencias*

*Por Eva Giberti

Cuando tratamos de comprender lo inexplicable de algunos procedimientos jurídicos, una alternativa para entenderlos reside en rastrear la tradición.
Podría empezar citando la nutrida bibliografía internacional que relata cómo los violadores, los padres incestuosos y los abusadores de niños y de niñas sistemáticamente fueron y son dejados en libertad o sancionados con penas benevolentes.
¿Y entre nosotros? Omito los datos del Buenos Aires colonial y avanzo en el 1800, según lo describe una rigurosa investigación.
Al juzgado del Dr. Iriarte llegó la denuncia de un vecino, José Martínez, quien cuenta que dos niñas (de 8 y 10 años), que habían sido entregadas por sus padres a Juana Auriau para ocuparse de su servicio doméstico, “eran torpemente explotadas por ésta, entregándolas a una vergonzosa prostitución”.
Las niñas, conducidas al tribunal, contaron qué les hacían los adultos, describiendo su victimización y concluían: “Nos daban cinco o diez pesos y 100 o 200 a la patrona”.
Por su parte, Juana Auriau se descargaba acusando a una de las niñas: “La había visto en la calle con un vigilante que la solicitaba (…) y que en otra oportunidad había visto a la otra niña y al retarla la niña le habría respondido que ella también quería hacer sus changuitas, como su mamá”. El 27 de marzo de 1877, Juana Auriau quedó en libertad porque el defensor de pobres, Juan Passo, en ese momento defensor de la imputada, sostuvo que los hechos “no fueron fehacientemente probados”.
Otra historia: una niña de 12 años, trasladada desde Mendoza hasta Buenos Aires a cargo de Rosa Moreno, de profesión rufiana regenta del prostíbulo propiedad de Juan Sabaté. La rufiana queda en libertad porque “no se pueden comprobar los hechos”, debido a que “la menor es colocada a disposición del defensor de menores y se pierde su rastro”. En cuanto a Felisa Martínez, de 14 años, tramitada por la rufiana Angela Lasso, colocada en una casa de “buena familia” después de su rescate del lupanar, no se presentó a declarar y en consecuencia la rufiana -que había sido detenida- quedó en libertad sin
que se haya podido probar el cargo en su contra. No obstante, el jefe de policía anteriormente había apercibido a la mujer porque hacía muchos años que “ella se ganaba el pan solicitando la perdición de las jóvenes”. O sea, se sabía que contrataba a adolescentes y niñas. Pero estas voces no se escucharon. La relación siempre se establece entre adultos: los que entregan, los que explotan, los clientes, los que escuchan, los que sentencian, los que detienen. O no.
Rufianes, incestuosos y abusadores, todos en libertad por falta de pruebas, porque las palabras de las víctimas no constituyeron prueba.
Dadas las circunstancias actuales por las que atraviesan algunas niñas y niños, quizá sea posible pensar que se ha conformado una tradición jurídica en materia de víctimas de prostitución, de incesto y de abuso, alentada por algunos magistrados; lo cual nos conduciría a reconocer el respetuoso comportamiento dedicado a mantener la tradición que sostiene, como paradigma, la anulación o el descreimiento de las narraciones que niños y niñas víctimas aportan. No sería necesario que desde la posición de quien juzga se eligiesen los textos de un autor estadounidense, Richard Gardner, para desestimar los relatos de los niños y niñas (en una perspectiva infanticida que este autor utiliza como variable), sino que revisando nuestra historia podríamos encontrar antecedentes.
Una tradición no se construye fácilmente; es preciso contar no sólo con la decisión de unas pocas personas; precisa de varios componentes, en primer término, persistencia. Con ella contamos: los sujetos que explotan sexualmente a las niñas conforman un universo en aparente desarrollo y crecimiento que mantiene su actividad siglo tras siglo.
En segundo lugar es necesario que la comunidad se mantenga indiferente o se escandalice y haga estallar algunos volcanes que, según la oportunidad política, se enciendan, inauguren o sostengan decisiones contra estas formas de corrupción. Más allá de lo cual la costumbre continúa prostituyendo niñas
y abusando de ellas en distintos órdenes.
Tercero: también hace falta el acompañamiento de mitos capaces de crear principios destinados a circular como verdades indiscutibles, por ejemplo, “los padres quieren lo mejor para sus hijos” y “las necesidades sexuales de los varones precisan alivio”. La familia que entrena a la niña para que sea
explotada sexualmente cuenta con las necesidades sexuales de los varones. La combinatoria de ambos mitos -me refiero a la deformación y derivación del sentido profundo de lo que un mito sea- cierra perfectamente y tranquiliza a las comunidades que huyen de este saber. Las familias que aportan el capital de una niña para que sea prostituida no dudan de la eficacia de su elección para el futuro de la hija y de ellos mismos (sin eludir la pobreza extrema que regula algunas circunstancias).
Pero con estos componentes tenemos una costumbre, sin llegar a gestar una tradición. Para que ella exista es preciso que el hecho sea retransmitido de unos a otros y de generación en generación. Esta parte ya ha sido cumplida: se juzga con descreimiento de la palabra de la víctima, niño o niña, como en
1800.
Aun así no alcanza para crear tradición. Es necesario incorporar el sentido filosófico de lo que se transmite, el cual conlleva el reconocimiento de la verdad de lo transmitido, de allí la fuerza y la importancia de las tradiciones. Así lo creía Plotino (filósofo griego), que la considera una garantía de seriedad mientras Aristóteles la pensaba desde una posición crítica.
La Teología incorporó la idea de “la verdad revelada”, que circula de boca en boca, de la cual se imaginan poseedores quienes descuentan que el ejercicio del derecho los coloca en ese camino. A partir de allí, “saben” que no se puede creer en lo que dicen los niños y las niñas víctimas porque, si se les creyese, las víctimas serían los adultos tan sólo por haber ejercido aquello que la costumbre sostiene (“las necesidades sexuales de los varones”). Al fin y al cabo ejercitadas en niños y niñas proporcionadas como material de uso por sus padres, si de prostitución se trata. O descuidados por sus padres, si de abusos se trata. Y si de incesto hablamos, al fin y al cabo el padre es el padre y siempre es mejor tener un padre que no tener ninguno, de modo que se debe suponer que la niña inventa la violación.
Las que se eligen como verdades y de ese modo son transmitidas de generación en generación se inscriben como tradición, incluyendo mitos, consensos, complicidades y persistencias cronológicas,
Quizás algunas sentencias que actualmente horrorizan a un sector reflexivo de la comunidad provengan del afanoso ejercicio destinado a conservar las tradiciones que el Buenos Aires del 1800 había recibido de una Europa experta en desconocer las voces de niños y niñas víctimas. Claro que servir a esta tradición me autoriza a preguntarme si no existirá alguna sintonía moral entre quienes la cultivan y los violadores y abusadores que precisan silenciar las palabras de los niños y las niñas víctimas.

*Fuente: Página/12
http://www.pagina12.com.ar/diario/contratapa/13-89289-2007-08-07.html

*

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Ahora que pague la deuda del teléfono
Lo primero que haré es hablarte.

Claro que antes tendré que pagar la Renta,
El agua
Y la luz…

Por supuesto que para esto
Primero tendré que disciplinarme
En esto del campo laboral,
Que en un país capitalista,
Disciplinarse y someterse es lo mismo.

Ahora que pague el gas,
Y compre la comida,
Lo primero que haré es saldar
La deuda del teléfono,
Para poder hablarte
Y ahora sí decirte lo que hasta ahora he guardado…

Claro que antes tendré que derrotarme
Y cerrar la boca ante cualquier injusticia,
Para así poder ganar un poco más en mi salario.

Por supuesto que para esto
Primero habré dejado de soñar:
Poner mis pies en el mismo rumbo
Y dejar que alguien más guíe mi andar…

Ahora que éste sistema me lo permita,
Lo primero que haré es hablarte por teléfono:
Y ahora sí sabrás de una vez por todas
Lo que nunca debí callar…

Y si me sobra un poquito de dinero,
Verás que hasta te invito a pasear.

 *de Hugo Ivan.  quetzal_cr@yahoo.com.mx
quetzal.hi@gmail.com

A esta arpa no la tocan los ángeles….

Sábado, 04 de Agosto de 2007
El arpa…*

*Por Pablo Capanna

El calentamiento global de la atmósfera, que hasta hace poco tiempo sólo preocupaba a los meteorólogos, ha comenzado a ocupar la primera plana de los diarios después de una secuencia poco usual de catástrofes ambientales, como el tsunami asiático, el huracán Katrina y las bruscas fluctuaciones
climáticas que recientemente se han venido registrando.
Hasta ahora, las grandes potencias industriales hicieron poco más que organizar conciertos de rock o estampar remeras con slogans para controlar la contaminación atmosférica. Pero el tema se ha popularizado tanto que en cualquier mesa de café se diserta sobre gases de invernadero, aerosoles,
biocombustibles, Bush y Fidel.
Es que desde el momento en que China ha logrado desbancar a los Estados Unidos como principal contaminador del planeta, el tema ha tomado dimensión política, y ha permitido que el discurso de los expertos se torne por momentos apocalíptico.
Sin duda, de todos los contaminantes que hemos sabido arrojar a la atmósfera en los últimos dos siglos, los menos publicitados son ciertas radiaciones electromagnéticas a las que algunos hacen responsables de las perturbaciones climáticas. La fuente más sospechosa de esas radiaciones se encuentra en Alaska y forma parte de un proyecto militar estadounidense. Se la conoce con la sigla HAARP, esto es, Proyecto Avanzado para la Investigación Auroral por Alta Frecuencia.
Como “Harp” significa “arpa”, los ambientalistas más duros no han vacilado en llamarlo “el arpa del diablo”. El físico Nick Begich y la periodista Jeanne Manning han preferido aclarar que “a esta arpa no la tocan los ángeles”. Ese es el título que le pusieron en 1995 a su documentada investigación sobre el HAARP. El libro no sólo motivó en Estados Unidos todos los debates permitidos para un tema que toca de cerca lo militar; tuvo varias reediciones y fue traducido al francés.
Más recientemente, en 1998, el Parlamento europeo y en 2002 la Duma (el Parlamento ruso) crearon sendas comisiones para estudiar el tema e interpelaron al gobierno estadounidense sobre la naturaleza y fines del proyecto. Por supuesto, y como era inevitable, el HAARP no dejó de convocar también a sensacionalistas, esotéricos, apocalípticos y paranoicos conspirativos, como si fuera una nueva Area 51. Con todo, y teniendo en cuenta que las opiniones de los científicos son dispares, se diría que la
situación está lejos de ser clara.
El complejo de antenas haarp esta en alaska y contamina generando radiaciones electromagneticas.

Hurgando la ionosfera
El sistema HAARP opera desde Gakona (Alaska). No cuenta con demasiada infraestructura, a no ser por 180 antenas alineadas en array, con una potencia de 1 gigawatt, que emiten hacia la ionósfera radiaciones de hasta 10 MHz.
El proyecto pertenece a la Fuerza Aérea y a la Marina de los Estados Unidos, pero cuenta con el aval científico de la Universidad de Alaska y catorce universidades más. La obra la construyó Raytheon, una empresa dedicada a la industria bélica. Su tecnología se basa en 12 patentes que pertenecen a
ARCO, subsidiaria de una importante petrolera.
Según la versión oficial sus fines son estrictamente científicos, y las autoridades aseguran que sus instalaciones se abren cada tanto para ser visitadas por los turistas. El gobierno declara que el HAARP tiene por fin desarrollar comunicaciones con submarinos, radares de gran alcance y sistemas para detectar misiles de vuelo bajo. También puede hacer una suerte de tomografía del subsuelo en busca de petróleo, para lo cual el Congreso le ha asignado un jugoso presupuesto.
El complejo envía hacia la ionósfera un haz de alta frecuencia, que rebota en forma de ondas de frecuencia muy baja. De tal modo, su alcance cubre prácticamente todo el planeta. Recordemos que la ionósfera es la capa más externa de la atmósfera (entre 80 y 640 km de altura), más allá de la cual
sólo se encuentran los cinturones de radiación de Van Allen. Se dice que las emisiones de HAARP podrían interferir con los vientos troposféricos y con los electrojets aurorales, un fenómeno que en circunstancias naturales suele afectar a las comunicaciones y hasta la conducta humana. De hecho, HAARP no es el único de estos “calentadores ionosféricos”. Hay uno similar en Trömso (Noruega), otro en Nizni Nóvgorod (Rusia) y uno en Arecibo (Puerto Rico).
Tanta preocupación militar por una investigación de ciencia básica no deja de despertar sospechas, teniendo en cuenta que conocemos conspicuos antecedentes. Algunos piensan que estos “calentadores” formarían parte del sistema de defensa estratégica (el Star Wars de Reagan) y potencialmente
serían armas de destrucción masiva mucho más reales que las de Saddam. Se les atribuye la capacidad de concentrar un haz de alta energía en puntos específicos, provocando sequías, inundaciones, huracanes y hasta terremotos.

El fantasma de Nikola Tesla
El libro de Begich y Manning lleva por subtítulo “Avances en la tecnología Tesla”. El serbio Nikola Tesla (1856-1943) fue el gran rival de Edison, responsable de muchas de las tecnologías que hoy usamos, aunque más se lo recuerda por la obsesión con que trató de transmitir energía eléctrica mediante ondas. En 1940 Tesla había anunciado que contaba con un dispositivo capaz de derribar los aviones enemigos con un haz de partículas y que era capaz de desencadenar fuerzas que podían llegar a “partir la Tierra en dos”.
Cuando murió, por las dudas el FBI secuestró todos sus apuntes, que probablemente sirvieron para desarrollar el laser de partículas que rusos y norteamericanos pusieron a punto durante la Guerra Fría.
Si bien desde entonces se le han venido atribuyendo a Tesla toda clase de fantasías, lo cierto es que no faltaron quienes se encargaran de profundizar sus investigaciones. Uno de ellos es el físico texano Bernard Eastlund, titular de la mayoría de las patentes que usa el HAARP. Una de ellas, que estuvo un tiempo clasificada como secreto militar, describe un “método y dispositivo para alterar una región de la atmósfera, ionósfera y/o magnetósfera terrestre”.
De hecho, éste no es ni el primero ni el último de los proyectos vinculados con la “guerra geofísica”, que ha puesto en marcha el poder militar estadounidense, desde el Argus (1958) y el Starfish (1962), que investigaban los cinturones de Van Allen. Durante la guerra de Vietnam se trabajó en los proyectos Skyfire y Stormfury, diseñados para poner el clima en contra del Vietcong.
Otro proyecto, llamado SPS (1968-1978), aspiraba a concentrar la energía solar colectada por una red de satélites geoestacionarios, enviándola en forma de microondas sobre las tropas enemigas. Más recientemente, en la campaña Tormenta del Desierto, durante la primera Guerra del Golfo, las
fuerzas de Bush padre usaron un arma de radiación (EMP Weapon) que cortó las comunicaciones entre las tropas iraquíes, provocando su desbande total.

Efectos indeseables
El sistema HAARP, que desde 2002 ya estaría funcionando a pleno, ha despertado preocupación en muy diversos sectores, tanto del sector científico como en del político, sin contar los alarmistas profesionales, freaks o adeptos a las teorías conspirativas.
Los ambientalistas de Alaska, que han fundado un “movimiento No HAARP”, entienden que están contra algo más peligroso que las papeleras del Uruguay.
Recurriendo a una metáfora un tanto folklórica, sostienen que patear la ionósfera para ver qué pasa es como andar pinchando a un oso dormido. La doctora Elizabeth Rauscher, física, explica que se trata de “bombear tremendas energías en un sistema molecular de muy delicada configuración -la ionósfera- exponiéndola a reacciones catalíticas y efectos no lineales. Al focalizar las radiaciones con una suerte de ‘acupuntura’ atmosférica, la rotación de la Tierra podría causar no ya un agujero en la capa de ozono sino una verdadera incisión. Pero el hecho es que la ionósfera todavía nos pertenece a todos”.
De la misma opinión es la doctora Rosalie Bertell, que otrora perteneció a la administración Reagan y ahora asesora al Parlamento europeo; entiende que los calentadores ionosféricos modifican el campo magnético del planeta.
Dos eurodiputadas, la sueca Maj Britt Theorin y la belga Magda Haalvoet, armaron una comisión parlamentaria para estudiar los efectos del HAARP. De la misma manera, un grupo de físicos rusos elaboró un detallado informe a pedido de Putin, que anda bastante sensibilizado por el escudo
antimisilístico norteamericano.
Estas circunstancias han llevado a recordar las advertencias sobre nuevas tecnologías manipuladoras que Zbigniew Brzezinski (funcionario del gobierno de Carter) había hecho ya en 1970. Pero aun antes que él, J. F. MacDonald, un geofísico que asesoraba a Johnson, había reconocido que desde los años ‘50
el Pentágono estaba estudiando tecnologías destinadas a la “guerra  geofísica”.
Se ha conocido incluso un informe de la Cruz Roja Internacional que alertaba sobre los posibles efectos que las intromisiones en el magnetismo terrestre podían tener sobre el psiquismo, provocando trastornos mentales y hasta “el desarrollo de facultades paranormales”.
Muchos físicos, sin embargo, tienden a desmitificar al proyecto, considerando que sus efectos serían apenas comparables con los que lograríamos introduciendo un calentador eléctrico en un río caudaloso. Las emisiones de las antenas de HAARP serían centenares de veces más débiles que las que producen las variaciones naturales de la atmósfera, y no se registra un agujero de ozono del tamaño que se les atribuye.
Uno de los puntos más delicados de todo el proyecto sería su eventual interferencia con las llamadas Ondas Schumann. Estas radiaciones, descubiertas en los años cincuenta por el físico alemán O. W. Schumann, se generan entre la superficie de Tierra y el borde interior de la ionósfera.
Coinciden con la frecuencia del hipotálamo, una constante biológica de 7.8 Hz que comparten todos los mamíferos; su ausencia se vincula con el JetLag y los edificios “enfermos”. La NASA les ha dedicado muchos estudios y ha introducido generadores de Ondas Schumann en las lanzaderas espaciales. Sin
embargo, otros dicen que aun a pesar de las advertencias de la Cruz Roja, les emisiones del HAARP no pasarían de 2,8 Hz.

Copy & Paste
Si hasta aquí nos hemos mantenido en un contexto científico, no podemos dejar de mencionar las especulaciones y delirios conspirativos que en éste como en otros casos son alentados por la desinformación y la falta de un debate serio.
Surfeando la Web, nos encontramos con HAARP en una página esotérica, donde sin más se afirma que esto es lo mismo que se hizo en la Atlántida (hasta ahora lo habitual era echarle la culpa a la energía nuclear) y no se deja de mencionar el mítico Experimento Filadelfia.
A un médium que suele comunicarse con el fantasma de Lafayette Ronald Hubbard, el fundador de la Cienciología le ha revelado que todo eso procede del mal uso de la física cuántica: otro clásico…
Más allá, una página fundamentalista no vacila en poner al HAARP entre los signos del inminente apocalipsis. Sin inmutarse, exhibe una foto trucada donde aparece la silueta de un pentáculo mágico en el ojo de un huracán tropical. Aplicando una vez más el método copy & paste (que desde la Muerte
del Autor permite que cada cual arme su propio pastiche) recicla información seria y de la otra, sin olvidarse de Tesla. Como cereza del postre, revela que el arpa aparece nada menos que 46 veces en la Biblia, y eso sin mencionar los salterios…
Bastante pintoresco también resulta ver cómo es tratado el tema en algunas páginas que se definen como “bolivarianas”. Algún escriba tropical, oculto tras un inverosímil seudónimo, también hace su copy & paste. No se olvida de Tesla ni de la Atlántida, pero le atribuye al HAARP las inundaciones de
Venezuela y termina endilgándole todo a Bush, en una lista un tanto excesiva que incluye el Holocausto, Hiroshima y el 11-S, el incendio del Reichstag y hasta la gripe española…
Podrá discutirse si el HAARP es o no peligroso, pero existe algo mucho peor a lo cual parece que nos hemos acostumbrado. Se trata de una vasta red planetaria de antenas, cuyas ondas atraviesan la ionósfera y rebotan hasta en los lugares más recónditos del globo. Sus pestíferas radiaciones
reblandecen el cerebro de los mamíferos superiores, provocando una encefalopatía espongiforme peor que en las vacas. Suelen inducirlos a quedarse horas pasmados ante un hato de prójimos en cautiverio como si miraran un criadero de pollos, o a extasiarse ante algunos ejemplares que se enroscan afanosamente en un barrote vertical.
Es la televisión, claro…

*Fuente: Página/12
http://www.pagina12.com.ar/diario/suplementos/futuro/13-1755-2007-08-04.html

 Sábado, 04 de Agosto de 2007
¿Somos idiotas útiles?*

*Por Osvaldo Bayer

Somos todos idiotas útiles. Cada vez más. ¿Tiene usted alguna duda? Leamos las últimas estadísticas de la compra de armas en el mundo. Es algo para no creer. China gastó en 2006 más de tres mil millones de dólares en comprar armas (exactamente 3261 millones), después le siguen los Emiratos Arabes con
2439 millones de dólares. En tercer lugar, es de no creer, la India (plena de problemas con las catástrofes de los tifones que le destruyen pueblos enteros), con 1672 millones. En cuarto lugar, esto sí que no se puede creer, Grecia, sí, el pequeño país aquel de Sócrates y Platón, en vez de editar libros (por supuesto no de Sócrates, aunque Menem sostuvo haber leído un libro de él pero sí de Platón y de todos sus pensadores y regalarlos al mundo entero). ¡Cómo amaríamos a Grecia, si hiciera eso! No, al contrario, compra armas. En lugar del diálogo socrático, tanques, ametralladoras, bombas, bombas. ¿Quién ocupa el sexto lugar en la importación de armas? En esto sí que la realidad supera a toda fantasía humana. Chile: con más de mil millones de dólares (1125 millones). Pero no el Chile de Pinochet sino el Chile de la señora Bachelet y el señor Lagos, socialistas los dos. Pero cómo, ¿no creímos siempre que la mujer es pacifista por naturaleza porque es la que trae la vida? ¿Bachelet es una Thatcher cualquiera? Chile importa más armas que Israel. Sí, sí (este país ocupa el lugar siguiente, con 994
millones) y que el mismísimo Irán (con 891 millones) y casi el doble que Alemania (con 529 millones), que ocupa el lugar decimocuarto en la lista de Sipri.
Un poeta se diría: ¿por qué los países que han tenido tantos muertos en guerras absolutamente estúpidas no gastan ese dinero en llevarles flores a las tumbas de tantos millones de jóvenes, sus jóvenes, recién nacidos a la vida, caídos en las contiendas en bestiales guerras?
Estas estadísticas se publicaron cuando se dieron a conocer los planes de Bush de armar a los países árabes amigos de él en el Cercano y Medio Oriente y a Israel, por un valor de 63 mil millones de dólares, como advertencia a Irán.
Entre las armas que se exportarán, en primer lugar figuran las bombas de precisión para Arabia Saudita y los otros países del Golfo. Bombas de precisión. No alimentos para el hambre de los niños en el mundo, ni para techos a la gente sin vivienda. No, bombas de precisión. Y el mundo -nosotros- lo aceptamos. Lo leemos en el diario y después votamos a los Bush, a las Bachelet, a más policía, más armas, más “seguridad”. Más seguridad para matar, que no es otra cosa que la palabra autorización para
matar.
Todo es negocio. No importa el futuro de las próximas generaciones. Es inexplicable el negocio de la central atómica que el presidente francés Sarkozy acaba de resolver con la Libia de Kadafi. Para los pacifistas y los ecologistas europeos representa una verdadera cachetada. En Europa la crítica a Sarkozy fue muy profunda. ¿Para qué existe Europa si el jefe francés hace lo que quiere sin consultar? No, lo único importante es que sea un muy buen negocio económico. Nada más que económico. La moral,
olvidémosla.
La sangre que destilan los medios de comunicación del mundo, todos los días, parece ya un estado natural de la humanidad. Sin ninguna duda la bendición de Ratzinger, el Papa, a la energía atómica para uso pacífico, no llegó en buen momento. Si bien subrayó que está por el desarme nuclear, no era la
circunstancia justa para dar esa bendición. ¿O estaba mal informado? El debe saber muy bien que se puede prometer mucho, pero luego viene la sorpresa.
Las plegarias y las palabras han demostrado en la historia del mundo que no sirven para nada, ni siquiera a veces, los pactos. En cambio sí la participación, la acción. Y se empieza hasta en los hechos aparentemente pequeños. Lo demostraron los pobladores de Leutschat, aldea del Tirol austríaco. Que al saber que el párroco de la iglesia del pueblo había renunciado porque el obispo se había enterado de que era padre de un niño de tres años, salieron a la calle con carteles exigiendo que se quedara, justamente porque además de ser cura era padre, y esto último es también un título. Ratzinger tendría que aprender de esto y terminar con teorías de virginidades absurdas que conllevan sí a tener miedo o despreciar lo natural de la vida. Y aquí se da otro ejemplo, en esta Renania alemana en la que me
encuentro actualmente, zona tan católica como Baviera. El obispado ha dado a conocer con preocupación un estudio que calcula que dentro de una década el número de sacerdotes va a disminuir en un tercio. Para lo cual ha presentado un plan de “racionalización” de los servicios en las parroquias. Así se
disminuiría el número de misas y también se concentrarían en una iglesia de cada tres aldeas. Porque no sólo disminuye el número de frailes sino también, y cada vez más, el de feligreses. Es que ya no alcanza con rezar o ir a misa. Los curas del Tercer Mundo no se equivocaron cuando eligieron como vocación el buscar la justicia en la tierra y no pedírsela a Dios los domingos a la mañana.
Pero esto no hay que limitarlo a la religión. Porque a la democracia hay que aprenderla también y todo ciudadano tiene el deber de lograr cada vez más democracia. Y vayamos a los argentinos. En estos días tenemos tres temas para opinar, amén, por supuesto de las carencias que soportamos como sociedad, según las estadísticas. Tres temas que hacen a la ética y al diario vivir. Dos de ellos se refieren a la vida y organización de los trabajadores. El restante, a nuestros medios de comunicación.
El primero tiene el nombre de Hotel Bauen. En pocas palabras: la empresa cerró el hotel hace tres años dejando en la calle a todos los trabajadores.
Estos reaccionaron tomando el hotel, haciéndole todas las reparaciones necesarias porque había sido abandonado en forma lamentable. Formaron entre todos una cooperativa, que lo puso en marcha. El hotel es un ejemplo para la sociedad toda: no sólo atiende el servicio de hotelería sino que también en
sus salones se realizan conferencias, seminarios, actos artísticos. Bien, después de dos años de haberlo puesto en marcha y habiendo tomado además a otros 150 trabajadores, la Justicia -por orden de la jueza Paula Hualde- ordena que los trabajadores desalojen el hotel en treinta días y que vuelva
a su antiguo dueño. Los trabajadores cooperativistas habían propuesto que el Estado expropie el hotel que luego ellos iban a pagarlo en cuotas. Pero ahora la jueza Paula Hualde ha dicho: se acabó. No se ha tenido en cuenta que una cooperativa es lo más democrático y justo que puede concebirse y que, además, el llamado propietario no cumplió ni con el préstamo que llamativamente le concedió la dictadura militar sino que lo vendió a otro que tampoco cumplió con las condiciones. El 23 próximo se realizaría el
desalojo. Bien, ese día todo aquel que se llame justo y democrático tiene que ir al Bauen de calle Callao y realizar una protesta para convencer a los responsables de que, ante todo, hay que defender el derecho al trabajo y a mantener las familias respectivas. El otro caso es similar: Zanon, la fábrica de cerámicas neuquina. También en cooperativa luego de que los dueños cerraron todo y se fueron sin pagar los jornales. La levantaron los obreros, formaron una cooperativa ejemplar, tomaron a decenas de
desocupados, todos ganan el mismo sueldo, y han pedido la expropiación. La Justicia les ha dado tres años de plazo, pero ahora una empresa italiana (a la manera de Benetton) pide que se reduzca ese plazo. Veremos qué dice la Justicia. Si tienen razón los de afuera, o los que dan pan a sus hijos aquí, en este suelo. Claro que en Neuquén está nada menos que Sobisch, sí, el mismo, el represor de maestros. Sí, Fuentealba. Zanon tiene que ser un ejemplo y permanecer en manos de quienes la levantaron de la nada.
El tercer caso es el de Mate amargo, lindo título. Una cooperativa que además de audiciones radiales ha realizado una extensa labor cultural desde su sede en Gascón 104, de propiedad del gobierno porteño. Son ya dieciséis años de comunicación y educación popular que se llevan a cabo allí. Yo he participado en ellas y soy testigo de la amplitud democrática de esos actos.
Tuve el gusto una vez de compartir ese acto público y radial con el cantor uruguayo Daniel Viglietti, un verdadero cantor del pueblo. Pues bien, hace un año que se presentó a la Legislatura el proyecto para obtener el comodato de esa sede. El proyecto se acompañó con miles de firmas de oyentes, de
gente de la cultura, el espectáculo, el periodismo. Hasta ahora la Legislatura no respondió. Y funcionarios dijeron que el inmueble debe servir para la cultura oficial. La única respuesta que cabe: sepan los legisladores y funcionarios brindar también espacio a las agrupaciones populares que
surgen por sí mismas y no siempre que todo deba partir de lo oficial. Es la mejor forma de esparcir cultura, dar oportunidad a lo espontáneo, más cuando tiene tanto eco como Mate amargo.
Esperemos y luchemos para que estos tres casos de democracia de base triunfen. Sería un voto a la verdadera democracia. La comunidad como protagonista.

*Fuente: Página/12
http://www.pagina12.com.ar/diario/contratapa/13-89190-2007-08-04.html

POEMA AL ASTRO DE LUZ MEMORIAL*

Poema a la memoria en lo astral
(Yo todo lo voy diciendo para matar la muerte en “Ella”)
TESIS: Es más Cielo la Luna que el Cielo, si una Cordialidad de la Altura es
lo que buscamos.
Astro terranalicio de la luz segunda
astro terranalicio de la luz dulce
que con aventura extraña visitas las noches de la tierra, unas sí y otras
no, pero siempre de una noche para otra con diversa libertad de visita,
siempre o más breve o más detenida
y cada serie de tus visitas comienzas tímidamente y mitad decreces noche a
noche y mitad decreces noche a noche, haciéndote un visitante diferente de
noche en noche, para en mínimo ser cual comenzaste partir a un no volver de
algunos días.
Astro terranalicio de un día sí y otro no, de una vez más y otra menos, pero
que no dejas nunca de serlo.
¿Para qué astro eres entonces visita de sus noches, pues no eres terrenal en
tus ciertas ausencias, o es que los otros días piensas en ti sola como sólo
en la tierra en las noches de tu plena luz?
Dile a un poeta que no lo sabe todo, si está hecha tu ausencia con un pensar
en ti, o quizá con un lucir a otro. Porque poeta es saberlo todo.
Trechos de tu órbita la tierra no los sabe, y ella tan cierta está de algún
imposible tuyo para tenerse en sus noches y este amor alternante no se
enduda, en tanto en mí, hombre de continuidad en humano amor me puso
incurablemente en sospecha.
Pero te amamos tanto, astro de la luz segunda, tu dulce luz tanto amamos
memorizando a la tierra el sol no presente con tu luz recuerdo; yo al menos
te amo tanto, que cuando vuelves ceso de creer en tu ausencia de ayer y de
otros días. También como la tierra, yo creo que sólo por imposible ayer no
estabas.
Astro memorioso que esmeras un día de cada dos en tocar de diurnidad la
noche terrenal, cual si supieras que la memoria solar de la tierra solaricia
es desfalleciente de un día a otro alternado día y si antes y después le has
de hacer noches diurnales a la tierra y lo haces tú, tú que no tienes olvido
por ausencia, tú que ausente por noches fías en la memoria de ti por la
tierra, inquiétaste por la memoria solar de la tierra.
Tutora de la fidelidad terrenal al recuerdo del sol, en eso eres solaricia;
pero eres terranalicia en tu fidelidad de compañía a la órbita de la tierra.
He comprendido un misterio tuyo pero éste no.
Terranalicia tú, solaricia la tierra ¿es que velas por toda la memoria en el
mundo y amas más las memorias, por más reales, que los presentes? Aquí callo
sin comprender.
¿O es que no nos vienes en tu amor sino en un menos amor y en principal
cuida del amor solario de la tierra?
Cuando te veo recién arribada, alcanzado por ti nuestro borde, pareciendo
vacilar allí y como a emprender un rodar a lo largo del horizonte por
gustarlo, y luego te pliegas a un ascenso ¿qué nos quieres decir así?
Quedemos sin saberlo hoy también; mañana, más tarde -para qué son nuestros
días sino para trabajar más y otra vez los misterios- más enérgicamente, en
buena hora de mi espíritu contemplaré, escucharé el misterio de tu sentido
en el misterio todo.
Cuando tú quieres ser el ojo del ciprés y con un mirar obseso aferras
nuestra contemplación debemos comprenderte dolorida, tanto como cuando
nosotros en un no poder ya resistir nos revolvemos como tú ahora
oh único astro que mira
(pues todos los otros saetan ásperos de chispas que nunca miraron).
Oh único astro de mirada,
nos revolvemos clamando hacia el no ser.
Y ya ahora te desprendiste del follaje y tiendes hacia el horizonte,
te serenas, vagas
y cuando la nubecilla en gran viento flota, te aguzas flecha disparada de
ella vertiginosa
para detenerte, serenarte cunado huiste bastante de aquel pasajero copo al
que le opusiste tu fuga, caprichosa triste
y complacida de tu juego y nuestro asombro, nos encaras con ligereza
y en fin vas cayendo con ladeado mirar distraído hacia el borde del mundo.
Y ya te fuiste, con tus pobres dichas y quejas.
En toda la andanza, sólo en el perfil de los cipreses lloraste, y tanto que
pediste nuestra piedad.
Y ahora por faltar tuyo un cielo sin mirada en las noches,
ahora sólo habrá astros que agitan, no tú que acompañas.
Oh, sí, acompañas
con cuántas gracias saltas de copa en copa siguiéndonos entre los árboles
con tus saltitos de luz a sombras.
El único mirar dulce que viene de lo alto es el tuyo
el chispear del viaje de indiferencia de las otras estrellas molesta y
agita, y no nos mira.
Heridos de ellas, corremos a ti cuando apareces
y con dolor nuestro comienza la ausencia tuya.
Sí; porque pudiera que el móvil chispear de las estrellas sea dolor como hay
dolor en nosotros
pero es que tú, luna, que también sufres, miras y acompañas.
Eres más sabia o afortunada en la mitigación participante.
Qué es la luna no lo sabemos hombres y aun artistas y poetas, qué sentido
tiene su ser y sus modos, su adhesión a la tierra, su seguimiento al sol, su
mediación mnemónica entre la tierra y el sol y por qué quiere hacer
diurnales unas y no otras de las noches terrenas, y tantas cosas más
neciamente explicadas, que de ella ignoramos pero que sólo puede explicarlas
la doctrina del misterio.
Que el sol te atrae, que la tierra también, que recibes la luz del sol y sin
amor, por fuerza la reflejas a la tierra, éstas no son explicaciones; no se
nos dice por qué el sol brilla, por qué en torno suyo gira la luna en torno
de la tierra, ya que pudo ser otramente; por qué hay una luz interceptable,
por qué hay una luz que tiene sombras, por qué ceden a su paso unas cosas y
otras no y hay lo opaco y lo traslúcido.
Mecánica dirá por qué, pero yo no pregunto sino para qué razón para el alma,
pues conciencia se anula si admite un mundo rígido, y todo el porqué físico
no es más que decirme el antes de algo, o sea una evasión no una respuesta.
Lo que anhelamos explicar es qué debemos sentir y adivinar ante estos
hechos, ante el comportamiento lunar, qué nos quiere decir y de qué manera
concierta con el misterio total único. La espontaneidad, el acontecer libre,
no es una respuesta; es un renunciamiento explicativo.
Todavía no poeta, no soy poeta, no hay poeta, pues de eso no se sabe. Hasta
ahora, pues, sólo vivimos.
Debió enseñarsenos y debimos entenderlo antes que nuestro saber ignorado
innato y luego nuestro acto nos hicieran gustar por primera vez el pecho
materno. ¿Pero cómo, se dirá, ha de esperar el niño a conocer el sentido de
la luna para empezar a nutrirse, si en tanto morirá? ¿Pero por qué, digo yo,
ha de precisar nutrirse antes de entender el sentido de la luna y se ha de
morir si deja lo uno por lo otro? La ciencia nada explica, es evidente; pero
el poeta no lo dijo nunca tampoco, aún.
Y yo miraré la próxima luna todavía sin entenderla.
Oh luna, que puede amarse, bien me pareces pobrecita del cielo.

*de Macedonio Fernández
-Fuente: http://www.poesia-inter.net/mf001.htm

*

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